Petersen Sahib llegó montado en su astuta elefanta Pudmini; había estado pagando a otros campamentos en las colinas, pues la temporada estaba llegando a su fin, y había un escribiente nativo sentado a una mesa bajo un árbol, para pagar a los mahouts sus salarios.
A medida que a cada hombre se le pagaba, volvía a su elefante y se sumaba a la fila que estaba lista para partir.
Los capturadores, y cazadores, y ojeadores, los hombres del Keddah regular, que se quedaban en la selva año tras año, se sentaban sobre el lomo de los elefantes que pertenecían a la fuerza permanente de Petersen Sahib, o se apoyaban contra los árboles con sus escopetas cruzadas sobre los brazos, y se burlaban de los mahouts que se marchaban, y se reían cuando los elefantes recién capturados rompían la línea y corrían de un lado a otro.
Big Toomai se acercó al empleado con Little Toomai detrás de él, y Machua Appa, el rastreador jefe, le dijo en voz baja a un amigo suyo: «Ahí va una buena pieza de elefante, al menos. Es una pena enviar a ese joven gallito de selva a mudar en las llanuras».
Ahora Petersen Sahib tenía oídos por todo el cuerpo, como los debe tener un hombre que escucha a la más silenciosa de todas las criaturas vivas: el elefante salvaje. Se giró tal y como estaba, tumbado a lo largo sobre el lomo de Pudmini, y dijo: «¿Qué es eso? No sabía que hubiera entre los conductores de la llanura un hombre con la inteligencia suficiente para lazar siquiera a un elefante muerto».
“Este no es un hombre, sino un muchacho. Entró en el Keddah en la última batida y le tiró la cuerda a Barmao allí, cuando estábamos tratando de apartar a ese ternero joven con la mancha en el hombro de su madre”.
Machua Appa señaló a Little Toomai, y Petersen Sahib miró, y Little Toomai se inclinó hasta tocar la tierra.