“Oh, mil disculpas —dijo la mula—. Está demasiado oscuro para ver gran cosa. ¿No te parecen esos camellos insoportables a más no poder? Me salí de mis filas para buscar un poco de paz y tranquilidad aquí”.
—Mis señores —dijo el camello humildemente—, tuvimos malos sueños durante la noche y tuvimos mucho miedo. Yo no soy más que un camello de carga de la 39.ª Infantería Nativa, y no soy tan valiente como ustedes, mis señores.
—Entonces, ¿por qué mil diablos no te quedaste a cargar el equipaje para el 39.º de Infantería Nativa, en vez de corretear por todo el campamento? —dijo la mula.
—Eran sueños tan, tan malos —dijo el camello—. Lo siento. ¡Escucha! ¿Qué es eso? ¿Volvemos a correr?
—Siéntate —dijo la mula—, o te romperás las largas patas entre los cañones.
Movió una oreja y escuchó.
—¡Bueyes! —dijo—. Bueyes de artillería. ¡Válgame el cielo!, tú y tus amigos habéis despertado el campamento a conciencia. Hace falta un buen rato de aguijón para levantar a un buey de artillería.
Oí una cadena arrastrando por el suelo, y una yunta de los grandes y malhumorados bueyes blancos que arrastran los pesados cañones de sitio cuando los elefantes no quieren acercarse más al fuego, pasó empujando con los hombros; y casi pisando la cadena iba otra mula de artillería, llamando desesperadamente a «Billy».
—Ese es uno de nuestros reclutas —dijo la vieja mula al caballo de tropa—. Me está llamando. Venga, jovencito, deje de chillar; la oscuridad nunca le ha hecho daño a nadie todavía.