First Player (cont.)
Así, como un tirano pintado, Pirro se quedó,
Y como un neutro a su albedrío y materia,
No hice nada.
Pero, como a menudo vemos, contra alguna tormenta,
Un silencio en los cielos, las nubes quietas,
Los vientos audaces sin voz y el orbe abajo
Tan silencioso como la muerte, al punto el terrible trueno
Desgarra el aire; así, tras la pausa de Pirro,
La venganza despierta lo pone a una nueva labor;
Y jamás cayeron los martillos del Cíclope
Sobre la armadura de Marte forjada para prueba eterna
Con menos remordimiento que la espada sangrante de Pirro
Ahora le toca a Príamo.
¡Fuera, fuera, ramera de la Fortuna! Todos los dioses,
En sínodo general quítale su poder;
Romped todos los radios y aguijadas de su rueda,
Y haz rodar el redondo cubo colina abajo por el cielo,
¡Hasta lo más hondo de los demonios!