Se deslizó hacia fuera mientras su marido prodigaba saludos y ofrecía una silla al señor Leblanc. Un instante después regresó y le susurró al oído:—
“Ya está hecho.”
La nieve, que no había dejado de caer desde la mañana, era tan profunda que la llegada del fiacre no se había oído, y ahora tampoco oyeron su marcha.
Mientras tanto, M. Leblanc se había sentado.
Jondrette se había apoderado de la otra silla, frente a M. Leblanc.
Ahora, para formarse una idea de la escena que va a seguir, imagínese el lector en su propia mente una noche fría, las soledades de la Salpêtrière cubiertas de nieve y blancas como sudarios a la luz de la luna, las luces filiformes de los faroles de las calles que brillaban rojizas aquí y allá a lo largo de aquellos bulevares trágicos, y las largas hileras de olmos negros, ni un transeúnte tal vez en un cuarto de legua a la redonda, el tugurio Gorbeau, en su grado máximo de silencio, de horror y de oscuridad; en ese edificio, en medio de aquellas soledades, en medio de aquella oscuridad, la vasta buhardilla Jondrette iluminada por una sola vela, y en esa guarida dos hombres sentados a una mesa, el señor Leblanc tranquilo, Jondrette sonriente y alarmante, la mujer Jondrette, la loba, en un rincón, y, detrás del tabique, Marius, invisible, erguido, sin perder una palabra, sin perder un solo movimiento, el ojo al acecho y la pistola en mano.
Sin embargo, Marius solo experimentó una emoción de horror, pero ningún miedo. Aferró firmemente la culata de la pistola y se sintió tranquilizado.
«Podré detener a ese miserable cuando me plazca», pensó.
Sentía que la policía andaba por allí en emboscada, esperando la señal convenida y lista para alargar el brazo.