Con motivo de no sé qué ocasión semioficial, no recuerdo cuál, el conde ⸻ [este senador] y monseñor Myriel iban a cenar con el prefecto. A los postres, el senador, que estaba un poco alegre, aunque conservando una perfecta dignidad, exclamó:—
—Caramba, obispo, tengamos una conversación. Es difícil para un senador y un obispo mirarse sin guiñarse el ojo. Somos dos augures. Voy a hacerle una confesión. Tengo una filosofía propia.
—Y tiene usted razón —respondió el obispo.
«Tal como uno hace su filosofía, así se acuesta en ella. Está usted en el lecho de púrpura, senador».
El senador se sintió animado y prosiguió:—
“Seamos buenos compañeros”.
«Hasta buenos demonios», dijo el obispo.
—Os declaro —continuó el senador— que el marqués d'Argens, Pirrón, Hobbes y el señor Naigeon no son unos granujas. Tengo a todos los filósofos en mi biblioteca con los cantos dorados.
—Como usted, conde —interpuso el obispo.
El senador continuó:—
«Odio a Diderot; es un ideólogo, un declamador y un revolucionario, creyente en Dios en el fondo, y más beato que Voltaire. Voltaire se burlaba de Needham, y se equivocaba, pues las anguilas de Needham prueban que Dios es inútil. Una gota de vinagre en una cucharada de engrudo de harina suministra el fiat lux. Supóngase que la gota sea mayor y la cucharada más grande; ahí tienen el mundo. El hombre es la anguila. Entonces, ¿para qué sirve el Padre Eterno? La hipótesis de Jehová me