Todo estaba allí; el aparato era el mismo, la hora de la noche, las caras de los jueces, de los soldados y de los espectadores; todo era lo mismo, solo que encima de la cabeza del Presidente pendía un crucifijo, algo de lo que los tribunales habían carecido en el momento de su condena: Dios había estado ausente cuando se le había juzgado.
Había una silla detrás de él; se dejó caer en ella, aterrorizado ante la idea de que pudiera ser visto; una vez sentado, se sirvió de una pila de cajas de cartón que había sobre el escritorio del juez para ocultar su rostro a toda la sala; ahora podía ver sin ser visto; había recuperado por completo la conciencia de la realidad de las cosas; poco a poco se fue reponiendo; alcanzó esa fase de compostura en la que es posible escuchar.
M. Bamatabois era uno de los jurados.
Buscó a Javert, pero no lo vio; el banco de los testigos le estaba oculto por la mesa del escribano y además, como acabamos de decir, la sala estaba escasamente iluminada.
En el momento de esta entrada, el abogado del acusado acababa de terminar su alegato.
La atención de todos se hallaba excitada en el grado máximo; el asunto había durado tres horas: durante tres horas aquella multitud había estado observando a un hombre extraño, un miserable espécimen de la humanidad, ya profundamente estúpido, ya profundamente sutil, doblegándose poco a poco bajo el peso de un parecido terrible.
Este hombre, como el lector ya sabe, era un vagabundo a quien se había encontrado en un campo llevando una rama cargada de manzanas maduras, rota en el huerto de un vecino, llamado el huerto Pierron.
¿Quién era este hombre? Se había procedido a un examen; se había oído a los testigos, y eran unánimes; la luz había abundado durante todo el