“No. Pero podría esconderte en un pequeño y oscuro rincón que da a la morgue, donde guardo mis herramientas para los entierros, y del cual tengo la llave”.
“¿A qué hora vendrá el coche fúnebre por el ataúd mañana?”
–Alrededor de las tres de la tarde. El entierro tendrá lugar en el cementerio de Vaugirard un poco antes del anochecer. No está muy cerca.
“Permaneceré escondido en tu armario de herramientas toda la noche y toda la mañana. ¿Y qué hay de la comida? Tendré hambre”.
“Te traeré algo.”
“Puedes venir a clavarme en el ataúd a las dos”.
Fauchelevent retrocedió y se hizo sonar las articulaciones de los dedos.
—¡Pero eso es imposible!
«¡Bah! ¿Imposible tomar un martillo y clavar unos clavos en una tabla?»
Lo que le pareció sin precedentes a Fauchelevent era, lo repetimos, un asunto sencillo para Jean Valjean.
Jean Valjean se había visto en situaciones peores que esta. Todo hombre que ha sido prisionero sabe cómo contraerse para adaptarse al diámetro de la fuga. El fugitivo está sujeto a la huida como el enfermo está sujeto a una crisis que lo salva o lo mata. Una fuga es una cura. ¿Qué no sufre un hombre en aras de una cura?
Hacerse clavar en un cajón y ser transportado como un fardo de mercancías, vivir durante mucho tiempo en una caja, encontrar aire donde no lo hay, racionar el aliento durante horas, saber asfixiarse sin morir: tal era uno de los sombríos talentos de Jean Valjean.