El hombre estaba a punto de morir en la desesperación. La muerte era para él un abismo. Al encontrarse temblando en su lúgubre borde, retrocedía con horror. No era lo suficientemente ignorante como para ser absolutamente indiferente. Su condena, que había sido una conmoción profunda, había, en cierto modo, abierto brechas, aquí y allá, en ese muro que nos separa del misterio de las cosas y que llamamos vida. Contemplaba incesantemente más allá de este mundo a través de estas brechas fatales, y no veía sino oscuridad. El Obispo le hizo ver la luz.
Al día siguiente, cuando fueron a buscar al infeliz desdichado, el obispo todavía estaba allí. Lo siguió y se mostró a los ojos de la multitud con su camaldullo morado y su cruz episcopal al cuello, codo a codo con el criminal atado con cuerdas.
Él subió a la carreta con él, subió al cadalso con él.
El reo, que había estado tan sombríos y abatido el día anterior, estaba radiante. Sentía su alma reconciliada y tenía puesta su esperanza en Dios.
El obispo lo abrazó, y en el momento en que la cuchilla iba a caer, le dijo:
“Aquel a quien el hombre mata, Dios lo resucita; el que fue rechazado por sus hermanos vuelve a encontrar a su Padre. Reza, cree, entra en la vida: el Padre está ahí”.
Cuando descendió del cadalso, había algo en su mirada que hacía que la gente se apartara para dejarlo pasar. No sabían qué admirar más, si su palidez o su serenidad.
Al regresar a la humilde morada que él llamaba su palacio con una sonrisa, le dijo a su hermana: «Acabo de oficiar pontificalmente».
Como las cosas más sublimes son a menudo las menos comprendidas, había gente en el pueblo que decía, al comentar esta conducta del