Tal era el presupuesto de monseñor Myriel.
En cuanto a los fortuitos emolumentos episcopales, los derechos por amonestaciones matrimoniales, dispensaciones, bautizos privados, sermones, bendiciones de iglesias o capillas, bodas, etc., el obispo los exigía a los ricos con tanto mayor rigor cuanto que los otorgaba a los necesitados.
Al cabo de un tiempo, las ofrendas de dinero comenzaron a llover. Los que tenían y los que carecían de él llamaban a la puerta de monseñor Myriel: los segundos en busca de la limosna que los primeros venían a depositar.
En menos de un año el obispo se había convertido en el tesorero de toda beneficencia y en el cajero de todos los afligidos.
Sumas considerables de dinero pasaban por sus manos, pero nada podía inducirlo a hacer cambio alguno en su modo de vida, ni a añadir nada superfluo a sus estrictas necesidades.
Ni mucho más lejos. Como siempre hay más miseria abajo que hermandad arriba, todo se regalaba, por decirlo así, antes de ser recibido. Era como el agua sobre tierra seca; por mucho dinero que recibiera, nunca tenía nada. Después se despojó de todo.
Siendo la costumbre que los obispos anunciaran sus nombres de pila al encabezar sus escritos pastorales y cartas circulares, la pobre gente del campo había elegido, con una especie de instinto afectuoso, entre los nombres y nombres de pila de su obispo, aquel que tenía un significado para ellos; y nunca lo llamaban de otra manera que monseñor Bienvenu.
Seguiremos su ejemplo y lo llamaremos también así cuando tengamos ocasión de nombrarlo. Además, este apelativo le agradaba.
—Me gusta ese nombre —dijo él—. Bienvenu compensa el Monseigneur.