Fauchelevent era de esta naturaleza dubitativa. Pero la sangre fría de Jean Valjean se impuso a él a pesar suyo. Murmuró:—
“Bien, ya que no hay otro medio”.
Jean Valjean reanudó:—
“Lo único que me preocupa es lo que tendrá lugar en el cementerio.”
—Ese es precisamente el detalle que no ofrece dificultad —exclamó Fauchelevent—. Si usted está seguro de salir bien del ataúd, yo estoy seguro de sacarlo de la fosa. El sepulturero es un borracho y amigo mío. Es el padre Mestienne. Un viejo de la vieja escuela. El sepulturero mete los cadáveres en la fosa, y yo meto al sepulturero en el bolsillo. Le voy a contar cómo sucederá. Llegarán un poco antes del anochecer, tres cuartos de hora antes de que se cierren las puertas del cementerio. El coche fúnebre irá derecho a la fosa. Yo lo seguiré; ese es mi trabajo. Llevaré en el bolsillo un martillo, un cincel y unas tenazas. El coche fúnebre se detiene, los hombres de la funeraria atan una cuerda alrededor de su ataúd y lo bajan. El cura reza las oraciones, hace la señal de la cruz, rocía el agua bendita y se marcha. Yo me quedo a solas con el padre Mestienne. Es mi amigo, se lo digo yo. Ocurrirá una de estas dos cosas: o estará sobrio, o no estará sobrio. * Si no está borracho, le diré: «Ven a echar un trago mientras el Bon Coing esté abierto». Me lo llevo, lo emborracho —al padre Mestienne no le cuesta mucho emborrarse, siempre lleva la mitad del camino andado—, lo acuesto bajo la mesa, le quito la tarjeta para poder volver a entrar al cementerio y regreso sin él. Entonces ya no tendrá que vérselas más que