de fe, y si hubiera podido estar en su celda, le habría curado la pierna con solo tocarla. Sonrió. Sentimos que estaba recuperando la vida en Dios. Había algo del paraíso en aquella muerte.
Fauchelevent pensó que era una oración lo que estaba terminando.
—Amén —dijo él.
—Padre Fauvent, hay que hacer lo que los muertos desean.
La priora se quitó varias cuentas de su rosario. Fauchelevent guardó silencio.
Continuó:—
“He consultado sobre este punto a muchos eclesiásticos que laboran en Nuestro Señor, que se ocupan en los ejercicios de la vida clerical y que dan un fruto maravilloso”.
—Madre Reverendas, aquí se puede oír el doble mejor que en el jardín.
“Además, ella es más que una mujer muerta, es una santa”.
—Como usted, reverenda Madre.
“Durmió en su ataúd durante veinte años, por expresa autorización de nuestro Santo Padre, Pío VII —”
“El que coronó al Empe—Bonaparte”.
Para un hombre astuto como Fauchelevent, esta alusión era delicada. Por fortuna, la priora, completamente absorta en sus propios pensamientos, no la oyó. Continuó:—
«¿El padre Fauvent?»
“¿Reverenda Madre?”