no sentía el peso de Marius, volvió a encontrar las piernas de acero, corría más que caminaba. A medida que se acercaba, la salida se perfilaba de manera cada vez más nítida. Era un arco apuntado, más bajo que la bóveda, que disminuía gradualmente, y más estrecho que la galería, la cual se cerraba a medida que la bóveda bajaba. El túnel terminaba como el interior de un embudo; una construcción defectuosa, imitada de las garitas de las penitenciarías, lógica en una prisión, ilógica en una cloaca, y que desde entonces ha sido corregida.
Jean Valjean llegó a la salida.
Allí se detuvo.
Sin duda era la salida, pero no pudo salir.
El arco estaba cerrado por una pesada reja, y la reja, que, al parecer, rara vez giraba sobre sus oxidadas bisagras, estaba sujeta a su jamba de piedra por un grueso candado que, rojo de óxido, parecía un ladrillo enorme.
Se veía el ojo de la cerradura y el robusto pestillo, profundamente hundido en el grampón de hierro. La puerta estaba claramente doblemente cerrada. Era uno de esos cerrojos de prisión que al viejo París le gustaba tanto prodigar.
Más allá de la reja estaba el aire libre, el río, la luz del día, la orilla, muy estrecha pero suficiente para la fuga. Los muelles distantes, París, ese abismo en el que uno se oculta tan fácilmente, el amplio horizonte, la libertad. A la derecha, río abajo, se distinguía el puente de Jena; a la izquierda, río arriba, el puente de los Inválidos; aquel habría sido un lugar propicio para aguardar la noche y escapar.