XXXIII

Unos diez días yací en aquella tienda, sufriendo una debilidad corporal que hizo que mi yo animal se arrastrara y se escondiera hasta que pasó la vergüenza.

Como de costumbre en tales circunstancias, mi mente se despejó, mis sentidos se volvieron más agudos y comencé por fin a pensar de manera consecutiva en la Revuelta Árabe, como un deber habitual en el que apoyarme contra el dolor.

Debería haberse meditado mucho antes, pero en mi primer desembarque en el Hiyaz había habido una clamorosa necesidad de acción, y habíamos hecho lo que el instinto dictaba como mejor, sin indagar en el porqué, ni formular lo que realmente queríamos al final de todo.

El instinto, maltratado de este modo sin una base de conocimiento previo y reflexión, se había vuelto intuitivo, femenino, y ahora estaba descoloriendo mi confianza; así que en esta inactividad forzosa busqué la ecuación entre mi lectura de libros y mis movimientos, y pasé los intervalos de sueños y vigilias inquietas desmarañando el enredo de nuestro presente.

Como he demostrado, desgraciadamente estuve al mando de la campaña tanto como quise y carecía de preparación.

En teoría militar estaba medianamente leído; mi curiosidad de Oxford me había llevado más allá de Napoleón hasta Clausewitz y su escuela, hasta Caemmerer y Moltke, y los franceses recientes. Todos ellos me habían parecido unilaterales; y tras examinar a Jomini y Willisen, había hallado principios más amplios en Saxe, en Guibert y en el siglo XVIII.

Sin embargo, Clausewitz era intelectualmente tan superior a todos ellos, y su libro tan lógico y fascinante, que acepté inconscientemente su carácter definitivo, hasta que una comparación entre Kuhne y Foch me repugnó de los soldados, me cansó de su gloria oficiosa y me volvió crítico con toda su luz.

En cualquier caso, mi interés había sido abstracto, centrado en la teoría y la filosofía de la guerra, especialmente desde su vertiente metafísica.

Ahora, en el terreno, todo había sido concreto, en particular el molesto problema de Medina; y para distraerme de eso empecé a recordar máximas adecuadas sobre la conducción de la guerra moderna y científica.

Pero no encajaban, y eso me preocupaba. Hasta entonces, Medina había sido una obsesión para todos nosotros; mas ahora que estaba enfermo, su imagen no era clara, ya fuera porque estábamos cerca de ella (rar vez a uno le gusta lo alcanzable), o ya fuera porque mis ojos estaban nublados por mirar demasiado y sin cesar la culata.

Una tarde desperté de un sueño caliente, bañado en sudor y picado por las moscas, y me pregunté: ¿de qué diablos nos servía Medina? Su nocividad había sido evidente cuando estábamos en Yenbo y los turcos que estaban allí iban a La Meca: pero habíamos cambiado todo eso con nuestra marcha a Wejh.

Hoy estábamos bloqueando el ferrocarril, y ellos solo lo defendían. La guarnición de Medina, reducida a un tamaño inofensivo, estaba sentada en las trincheras, destruyendo su propia capacidad de movimiento al comerse el transporte que ya no podían alimentar. Les habíamos quitado el poder de hacernos daño, y aun así queríamos quitarles su ciudad. No era una base para nosotros como Wejh, ni una amenaza como Wadi Ais. ¿Para qué diablos la queríamos?

El campamento empezaba a desperezarse tras el sopor de las horas del mediodía; y los ruidos del mundo exterior comenzaron a filtrarse hacia mí a través del forro amarillo de la lona de la tienda, cuyos agujeros y desgarros estaban atravesados por una larga daga de luz solar. Oía el rítmico zapateo y los soplidos de los caballos acosados por las moscas donde permanecían a la sombra de los árboles, el quejido de los camellos, el repiqueteo de los almireces de café, disparos lejanos. Al compás de todos ellos comencé a tamborilear el objetivo en la guerra. Los libros lo exponían con claridad: la destrucción de las fuerzas armadas del enemigo mediante un único proceso: la batalla. La victoria solo podía comprarse con sangre. Esta era una dura sentencia para nosotros. Como los árabes no tenían fuerzas organizadas, ¿un Foch turco carecería de objetivo? Los árabes no tolerarían bajas. ¿Cómo compraría su victoria nuestro Clausewitz? Von der Goltz había parecido ir más hondo al afirmar que era necesario no aniquilar al enemigo, sino quebrantar su valor. Solo que nosotros no dábamos muestras de poder quebrantar el valor de nadie jamás.

Sin embargo, Goltz era un farsante, y estos sabios debían de estar hablando en metáforas; pues sin lugar a dudas estábamos ganando nuestra guerra; y mientras reflexionaba, lentamente comprendí que habíamos ganado la guerra del Hiyaz.

De cada mil millas cuadradas del Hiyaz, novecientas noventa y nueve eran ya libres. ¿Acaso mi broma provocada a Vickery, de que la rebelión se parecía más a la paz que a la guerra, contenía tanta verdad como precipitación? Tal vez en la guerra reinara lo absoluto, pero para la paz una mayoría era suficiente.

Si reteníamos el resto, los turcos podían quedarse con la diminuta fracción sobre la que se encontraban, hasta que la paz o el Día del Juicio Final les demostrara la inutilidad de aferrarse a nuestro alféizar.

Me aparté una vez más las mismas moscas de la cara con paciencia, contento de saber que la guerra del Hiyaz estaba ganada y terminada: ganada desde el día en que tomamos Wejh, si hubiéramos tenido la inteligencia de verlo.

Luego volví a romper el hilo de mi argumento para escuchar. Los disparos lejanos habían aumentado y se habían unido en salvas largas y desiguales. Cesaron.

Agucé el oído en busca de los otros sonidos que sabía que seguirían. Efectivamente, a través del silencio llegó un crujido como el arrastre de una falda sobre los pedernales, alrededor de las delgadas paredes de mi tienda. Una pausa, mientras los jinetes de camello se detenían: y luego el golpeteo sordo de las varas en la parte gruesa de los cuellos de las bestias para hacerlas arrodillar.

Se arrodillaron sin ruido: y lo cronometré en mi memoria:

• primero la vacilación, mientras los camellos, mirando hacia abajo, palpaban el suelo con una pata en busca de un sitio blando;
• luego el golpe sordo y el repentino desahogo del aliento al caer sobre sus patas delanteras, puesto que este grupo había recorrido un largo camino y estaba cansado;
• después el roce al plegar las patas traseras, y el balanceo al agitarse de un lado a otro empujando hacia afuera con las rodillas para enterrarlas en el subsuelo más fresco, por debajo de los pedernales ardientes,

mientras los jinetes, con un repiqueteo rápido y suave de pies descalzos, como aves sobre el suelo, eran conducidos en silencio ya fuera al fogón del café o a la tienda de Abdulla, según el propósito de su viaje.

Los camellos descansarían allí, agitando intranquilos la cola sobre el cascajo hasta que sus amos quedaran libres y se ocuparan de su caballeriza.

Había hecho un cómodo comienzo de doctrina, pero aún me quedaba por encontrar un fin y unos medios alternativos para la guerra. La nuestra parecía distinta del ritual del que Foch era sacerdote; y lo recordé a él para advertir una divergencia en el terreno entre él y nosotros. En su guerra moderna —guerra absoluta, la llamaba él—, dos naciones que profesaban filosofías incompatibles las ponían a prueba mediante la fuerza. Filosóficamente, era idiótico, pues mientras las opiniones eran discutibles, las convicciones necesitaban ser fusiladas para curarse; y la lucha solo podía terminar cuando los defensores de un principio inmaterial ya no tuvieran medios de resistencia frente a los defensores del otro. Sonaba a una reformulación del siglo XX de las guerras de religión, cuyo fin lógico era la destrucción total de un credo, y cuyos protagonistas creían que el juicio de Dios prevalecería. Esto podía servir para Francia y Alemania, pero no representaba la actitud británica.

Nuestro Ejército no mantenía inteligentemente una concepción filosófica en Flandes o en el Canal. Los esfuerzos por hacer que nuestros hombres odiaran al enemigo por lo general hacían que odiaran el combate. En efecto, Foch había echado por tierra su propio argumento al decir que tal guerra dependía de la leva en masa, y que era imposible con ejércitos profesionales; mientras que el viejo ejército seguía siendo el ideal británico, y sus modales, la ambición de nuestra tropa. Para mí, la guerra de Foch parecía tan solo una variedad exterminadora, no más absoluta que cualquier otra. Con la misma justificación se la podría haber llamado «guerra de asesinato».

Clausewitz enumeró toda clase de guerras⁠ ⁠… guerras personales, duelos por delegación conjunta, por motivos dinásticos⁠ ⁠… guerras expulsivas, en la política partidista⁠ ⁠… guerras comerciales, por objetivos mercantiles⁠ ⁠… dos guerras rara vez parecían iguales. A menudo los bandos no conocían su objetivo y avanzaban a tientas hasta que el curso de los acontecimientos tomaba el control. La victoria, por hábito general, se inclinaba hacia los clarividentes, aunque la fortuna y una inteligencia superior podían embrollar tristemente la ley «inexorable» de la naturaleza.

Me preguntaba por qué Faysal quería luchar contra los turcos y por qué los árabes lo ayudaban, y comprendí que su objetivo era geográfico: expulsar al turco de todas las tierras de habla árabe en Asia.

Su ideal pacífico de libertad solo podía realizarse de ese modo. En pos de las condiciones ideales podíamos matar turcos, porque les teníamos mucha ojeriza; pero la matanza era un puro lujo. Si se marchaban tranquilamente, la guerra terminaría. Si no, los apremiaríamos o intentaríamos expulsarlos.

En última instancia, nos veríamos abocados al recurso desesperado de la sangre y a las máximas de la «guerra de exterminio», pero al menor costo posible para nosotros, ya que los árabes luchaban por la libertad, y ese era un placer que solo podía saborear un hombre con vida. La posteridad era algo demasiado frío por lo que trabajar, sin importar cuánto pudiera uno amar a sus propios hijos, o a los ya engendrados por los demás.

En este punto, un esclavo golpeó la puerta de mi tienda y preguntó si el Emir podía pasar. Así que me puse con esfuerzo algo más de ropa y arrastré mi cuerpo hasta su gran tienda para sondear la profundidad de sus intenciones.

Era un lugar cómodo, lujosamente sombreado y cubierto de alfombras profundas y estridentes, el botín teñido con anilina de la casa de Hussein Mabeirig en Rabigh. Abdulla pasaba en él la mayor parte del día, riendo con sus amigos y jugando con Mohammed Hassan, el bufón de la corte.

Hice rodar la bola de la conversación entre él, Shakir y los jeques presentes, entre los cuales se encontraba el fogoso Ferhan el Aida, el hijo del Motlog de Doughty; y obtuvi su recompensa, pues las palabras de Abdulla fueron precisas. Contrastó la actual independencia de sus oyentes con su servidumbre pasada a Turquía, y afirmó sin rodeos que hablar de la herejía turca, de la doctrina inmoral del Yeni-Turan o del califato ilegítimo no venía al caso.

Era un país árabe, y los turcos estaban en él: esa era la única cuestión. Mi argumento se sentía muy ufano.

Al día siguiente brotó una gran complicación de carbuncos para disimular mi fiebre disminuida y encadenarme aún más tiempo en la impotencia, boca abajo en esta tienda apestosa.

Cuando hizo demasiado calor para el sopor sin sueños, retomé mi enredo y seguí deshilachándolo, considerando ahora toda la casa de la guerra en su aspecto estructural, que era la estrategia; en sus disposiciones, que eran la táctica, y en el sentimiento de sus habitantes, que era la psicología; pues mi deber personal era el mando, y el comandante, como el maestro arquitecto, era responsable de todo.

La primera confusión fue la falsa antítesis entre la estrategia —el objetivo en la guerra, la visión sinóptica que contempla cada parte en relación con el todo— y la táctica —los medios hacia un fin estratégico, los peldaños particulares de su escalera—. Parecían ser tan solo puntos de vista desde los cuales ponderar los elementos de la guerra: el elemento algebráico de las cosas, el elemento biológico de las vidas y el elemento psicológico de las ideas.

El elemento algebrico me parecía una ciencia pura, sujeta a la ley matemática, inhumana. Trataba con variables conocidas, condiciones fijas, espacio y tiempo, cosas inorgánicas como colinas, climas y ferrocarriles, con la humanidad en masas tipificadas demasiado grandes para la variedad individual, con todas las ayudas artificiales y las extensiones dadas a nuestras facultades por la invención mecánica. Era esencialmente formulable.

Aquí había un comienzo pomposo y de profesor. Mi ingenio, hostil a lo abstracto, se refugió de nuevo en Arabia. Traducido al árabe, el factor algebraico tendría primero en cuenta de manera práctica el área que deseábamos liberar, y comencé a calcular ociosamente cuántas millas cuadradas: sesenta: ochenta: ciento: tal vez ciento cuarenta mil millas cuadradas.

¿Y cómo defenderían los turcos todo eso? Sin duda con una línea de trincheras en la base, si veníamos como un ejército con estandartes; pero ¿y si fuéramos (como podíamos serlo) una influencia, una idea, algo intangible, invulnerable, sin frente ni espalda, flotando como un gas?

Los ejércitos eran como plantas, inmóviles, de raíces firmes, nutridos a través de largos tallos hasta la cabeza. Nosotros podíamos ser un vapor, soplando a nuestro antojo. Nuestros reinos yacían en la mente de cada hombre; y como no queríamos nada material para vivir, tampoco ofreceríamos nada material para la matanza. Parecía que un soldado regular podía hallarse indefenso sin un blanco, poseyendo solo aquello sobre lo que se sentaba, y subyugando únicamente aquello a lo que, por orden, pudiera apuntar con su fusil.

Entonces calculé cuántos hombres necesitarían para ocupar toda esta tierra, para protegerla de nuestro ataque en profundidad, con la sedición asomando la cabeza en cada uno de esos cien mil millas cuadradas desatendidas.

Conocía exactamente al ejército turco y, aun teniendo en cuenta su reciente ampliación de capacidades mediante aeroplanos, cañones y trenes blindados (que hacían de la tierra un campo de batalla más pequeño), seguía pareciendo que necesitarían un puesto fortificado cada cuatro millas cuadradas, y un puesto no podía tener menos de veinte hombres.

De ser así, necesitarían seiscientos mil hombres para hacer frente a la mala voluntad de todos los pueblos árabes, combinada con la hostilidad activa de unos pocos fanáticos.

¿Cuántos fanáticos podríamos tener? Por el momento contábamos con cerca de cincuenta mil: suficientes por ahora. Parecía que los recursos en este elemento de la guerra eran nuestros. Si valorábamos nuestras materias primas y las manejábamos con destreza, el clima, el ferrocarril, el desierto y las armas técnicas también podrían sumarse a nuestros intereses.

Los turcos eran estúpidos; los alemanes que los respaldaban, dogmáticos. Creerían que la rebelión era absoluta como la guerra, y la tratarían bajo la analogía de la guerra. La analogía en los asuntos humanos era una pataña, de todos modos; y hacer la guerra a una rebelión era algo confuso y lento, como comer sopa con un cuchillo.

Esto bastaba de lo concreto; así que me aparté de la episteme, el elemento matemático, y me sumergí en la naturaleza del factor biológico al mando.

Su crisis parecía ser el punto de ruptura, vida y muerte o, de manera menos definitiva, el desgaste. Los filósofos de la guerra habían hecho de ello un arte con toda propiedad, y habían elevado un aspecto, «la efusión de sangre», a la categoría de esencial, el cual se convertía en la humanidad en batalla, un acto que tocaba todas las facetas de nuestro ser corpóreo, y muy cálido.

Una línea de variabilidad, el Hombre, persistía como levadura en sus cálculos, haciéndolos irregulares. Los componentes eran sensibles e ilógicos, y los generales se cubrían las espaldas mediante el recurso de la reserva, el medio significativo de su arte.

Goltz había dicho que si uno conocía la fuerza del enemigo, y este se hallaba desplegado por completo, entonces se podía prescindir de una reserva; pero esto jamás sucedía. La posibilidad de un accidente, de algún defecto en los materiales, estaba siempre en la mente del general, y la reserva se guardaba de manera inconsciente para hacerle frente.

El elemento «sentido» de las tropas, inapreciable en cifras, tenía que adivinarse mediante el equivalente de la δοξα platónica, y el mayor comandante de hombres era aquel cuyas intuiciones más se acercaban a cumplirse. Nueve décimas partes de la táctica eran lo bastante ciertas como para enseñarse en las escuelas; pero la décima parte irracional era como el martín pescador centelleando al pasar sobre el estanque, y en ella residía la prueba de los generales. Solo podía perseguirse mediante el instinto (afinado por el pensamiento que ensaya el golpe) hasta que en la crisis surgía de manera natural, un reflejo. Había habido hombres cuya δοξα se acercaba tanto a la perfección que por su camino alcanzaban la certeza de la επιστημη . Los griegos podrían haber llamado νοησις a semejante genio para el mando de haberse molestado en racionalizar la revuelta.

Mi mente osciló de vuelta para aplicar esto a nosotros mismos, y supo de inmediato que no estaba limitado a la humanidad, que se aplicaba también a los materiales. En Turquía las cosas eran escasas y valiosas, los hombres menos estimados que el equipo.

Nuestra consigna era destruir, no el ejército turco, sino sus minerales. La muerte de un puente o un carril turcos, de una máquina, un cañón o una carga de alto explosivo, era más provechosa para nosotros que la muerte de un turco.

En el ejército árabe, en ese momento, éramos remisos tanto con los materiales como con los hombres. Los gobiernos veían a los hombres solo en masa; pero nuestros hombres, al ser irregulares, no eran formaciones, sino individuos. Una muerte individual, como una guijarro arrojado al agua, tal vez solo abriera un breve hueco; pero de ahí se abrían en círculos ondas de dolor. No podíamos permitirnos bajas.

Los materiales eran más fáciles de reemplazar. Era nuestra política evidente ser superiores en alguna rama tangible concreta; algodón pólvora o ametralladoras o cualquier cosa que pudiera resultar decisiva.

La ortodoxia había establecido la máxima, aplicada a los hombres, de ser superiores en el punto y momento críticos del ataque. Podríamos ser superiores en equipo en un momento o aspecto dominante; y tanto para las cosas como para los hombres podíamos darle a la doctrina un sesgo negativo retorcido, por ahorrar, y ser más débiles que el enemigo en todas partes excepto en ese único punto o asunto. La decisión de qué era lo crítico siempre sería nuestra.

La mayoría de las guerras eran guerras de contacto, ambas fuerzas esforzándose por entrar en contacto para evitar la sorpresa táctica. La nuestra debía ser una guerra de desapego. Debíamos contener al enemigo mediante la amenaza silenciosa de un vasto desierto desconocido, sin revelarnos hasta que atacáramos. El ataque podía ser nominal, dirigido no contra él, sino contra sus bártulos; de modo que no buscaría ni su fuerza ni su debilidad, sino su material más accesible.

En la voladura de vías férreas sería por lo general un tramo vacío de rieles; y cuanto más vacío, mayor el éxito táctico. Podríamos convertir nuestro promedio en una regla (no en una ley, dado que la guerra era antinómica) y desarrollar el hábito de no trabar combate nunca con el enemigo. Esto encajaría con el argumento numérico de no ofrecer jamás un blanco. Muchos turcos en nuestro frente no tuvieron oportunidad en toda la guerra de dispararnos, y nosotros nunca estuvimos a la defensiva salvo por accidente y por error.

El corolario de tal regla era una «inteligencia» perfecta, de modo que pudiéramos planificar con certeza. El agente principal debía ser la cabeza del general, y su entendimiento debía ser infalible, sin dejar margen para el azar.

• La moral, si se basaba en el conocimiento, quedaba quebrantada por la ignorancia.
• Cuando lo supiéramos todo sobre el enemigo, estaríamos tranquilos.
• Debíamos esforzarnos en el servicio de información más que cualquier estado mayor regular.

Iba avanzando en mi tema. El factor algebraico se había traducido a términos de Arabia, y encajaba como un guante. Prometía la victoria.

El factor biológico nos había dictado un desarrollo de la línea táctica muy acorde con el genio de nuestros tribus. Quedaba el elemento psicológico para darle una forma adecuada. Fui a Jenofonte y le robé, por nombrarla, su palabra diathetics, que había sido el arte de Ciro antes de golpear.

De esto, nuestra «propaganda» fue el fruto manchado e ignominioso. Era lo patético, casi lo ético, en la guerra.

Algo de ella concernía a la multitud, un ajuste de su espíritu hasta el punto en que resultaba útil explotarlo en la acción, y la predirección de este espíritu cambiante hacia un fin determinado.

Algo de ella concernía al individuo, y entonces se convertía en un arte raro de bondad humana, que trascendía, mediante la emoción deliberada, la secuencia lógica y gradual de la mente. Era más sutil que la táctica, y valía más la pena, porque trataba con elementos incontrolables, con sujetos incapaces de recibir una orden directa.

Consideraba la capacidad de estado de ánimo de nuestros hombres, sus complejidades y su mutabilidad, y el cultivo de todo aquello en ellos que prometiera beneficiar nuestra intención. Teníamos que ordenar sus mentes para la batalla con tanta atención y formalidad como otros oficiales ordenaban sus cuerpos.

Y no solo las mentes de nuestros propios hombres, aunque naturalmente venían primero. Debíamos ordenar también las mentes del enemigo, hasta donde pudiéramos alcanzarlas; luego esas otras mentes de la nación que nos apoyaba tras la línea de fuego, ya que más de la mitad de la batalla se libraba allí en la retaguardia; luego las mentes de la nación enemiga que aguardaban el veredicto; y las de los neutrales que observaban; círculo tras círculo.

Había muchos límites materiales humillantes, mas ninguna imposibilidad moral; de modo que el alcance de nuestras actividades diáteticas era ilimitado.

De ello habríamos de depender principalmente para obtener los medios de la victoria en el frente árabe: y su novedad constituía nuestra ventaja. La imprenta, y cada método de comunicación recién descubierto, favorecían lo intelectual por encima de lo físico, pagando siempre la civilización a la mente con los fondos del cuerpo.

Nosotros, soldados de jardín de infancia, estábamos comenzando nuestro arte de la guerra en la atmósfera del siglo XX, recibiendo nuestras armas sin prejuicios. Para el oficial regular, con la tradición de cuarenta generaciones de servicio a sus espaldas, las armas antiguas eran las más honradas.

Como rara vez teníamos que preocuparnos por lo que hacían nuestros hombres, sino siempre por lo que pensaban, la diátesis sería para nosotros más de la mitad del mando. En Europa se dejaba un poco de lado y se confiaba a hombres ajenos al Estado Mayor. En Asia los elementos regulares eran tan débiles que los irregulares no podían permitirse dejar oxidar el arma metafísica sin usar.

Las batallas en Arabia fueron un error, puesto que en ellas solo sacábamos provecho de la munición que el enemigo gastaba. Napoleón había dicho que era raro encontrar generales dispuestos a librar batallas; pero la maldición de esta guerra fue que muy pocos estuvieran dispuestos a hacer otra cosa.

Saxe nos había dicho que las batallas irracionales eran el refugio de los necios: más bien me parecían imposiciones al bando que se creía más débil, riesgos inevitables ya fuera por falta de espacio territorial o por la necesidad de defender una propiedad material más querida que la vida de los soldados.

No teníamos nada material que perder, así que nuestra mejor táctica era no defender nada y no disparar nada. Nuestras cartas eran la velocidad y el tiempo, no la fuerza de impacto. La invención de la carne en conserva nos había beneficiado más que la invención de la pólvora, pero nos otorgaba una fuerza estratégica más que táctica, ya que en Arabia el alcance valía más que la fuerza, y el espacio era mayor que el poder de los ejércitos.

Llevaba ya ocho días postrado en esta tienda remota, manteniendo mis ideas en un plano general, hasta que mi cerebro, harto de cavilaciones sin sustento, tenía que ser arrastrado al trabajo mediante un esfuerzo de voluntad, y se adormilaba en cuanto tal esfuerzo se relajaba.

La fiebre pasó; mi disentería cesó; y con las fuerzas recuperadas el presente volvió a serme real. Los hechos concretos y pertinentes se impusieron en mis ensoñaciones; y mi inconstante ingenio se desvió hacia todas esas vías de escape.

Así que apresuré a alinear mis principios difusos, para tenerlos precisos antes de que se desvaneciera mi capacidad de evocaros.

Me parecía probado que nuestra rebelión tenía una base inexpugnable, resguardada no solo del ataque, sino del miedo al ataque.

Contaba con un enemigo extranjero sofisticado, dispuesto como un ejército de ocupación en un área mayor que la que podía dominarse eficazmente desde puestos fortificados.

Tenía una población amiga, de la cual un dos por ciento aproximadamente era activo, y el resto, silenciosamente simpatizante hasta el punto de no traicionar los movimientos de la minoría.

Los rebeldes activos poseían las virtudes del secreto y el autocontrol, y las cualidades de velocidad, resistencia e independencia de las arterias de suministro. Tenían el equipo técnico suficiente para paralizar las comunicaciones del enemigo.

Una provincia se conquistaba cuando habíamos enseñado a los civiles de ella a morir por nuestro ideal de libertad. La presencia del enemigo era secundaria. La victoria final parecía segura, si la guerra duraba lo suficiente como para que la lleváramos a cabo.