Su formidable grupo familiar era admirado y eficiente, pero curiosamente aislado en su mundo. No eran naturales de ningún país, ni amantes de ninguna parcela de tierra propia. No tenían confidentes ni ministros de verdad; y ninguno de ellos parecía abrirse a los demás, ni al padre, a quien le guardaban un profundo respeto.
El debate después de cenar fue animado. En mi calidad de sirio, hice una referencia comprensiva a los líderes árabes que habían sido ejecutados en Damasco por Xemal Pasha.
Me replicaron con dureza: los documentos publicados habían revelado que aquellos hombres estaban en contacto con gobiernos extranjeros y dispuestos a aceptar la soberanía francesa o británica como precio por la ayuda. Esto era un crimen contra la nacionalidad árabe, y Xemal no había hecho más que ejecutar la sentencia implícita.
Faysal me sonrió, casi guiñándome un ojo. «Ya ve —explicó—, ahora estamos atados por necesidad a los británicos. Estamos encantados de ser sus amigos, agradecidos por su ayuda, expectantes ante nuestro beneficio futuro. Pero no somos súbditos británicos. Estaríamos más tranquilos si no fueran unos aliados tan desproporcionados».
Conté una historia de Abdulla el Raashid, de camino a Hamra. Me había gimiendo acerca de los marineros británicos que desembarcaban cada día en Rabegh.
«Pronto se quedarán las noches, y luego vivirán aquí para siempre, y se apoderarán del país».
Para animarle le había hablado de millones de ingleses que ahora estaban en tierra en Francia, y de los franceses que no tenían miedo. A lo que él se había vuelto hacia mí con desdén, preguntándome si pretendía comparar Francia con la tierra del Hiyaz.