Nasir, Nuri Shaalan y Talal se nos habían adelantado en la oscuridad. Nuestras fuerzas reunidas marchaban, con una brisa embriagadora de cara, hacia el norte, a través de las fértiles y alegres aldeas de las tierras de labrantío.
Sobre los campos cosechados, cuya paja había sido más bien arrancada que segada, crecían cardos, altos como un niño, pero ahora amarillos, secos y muertos. El viento los tronchaba por la raíz hueca y hacía rodar sus copas ramosas en volandas por el suelo llano, cardo contra cardo con las espinas entrelazadas, hasta que, convertidos en enormes bolas, corrían como almiares desbocados por el barbecho.
Mujeres árabes, que habían salido con sus burros a buscar agua, corrieron hacia nosotras gritando que un aeroplano había aterrizado un rato antes, muy cerca. Llevaba pintados en el fuselaje los círculos concéntricos de la marca de los camellos jerifianos.
Peake fue a caballo a investigar y encontró a dos australianos cuyo Bristol había recibido un impacto en el radiador sobre Deraa. Estaban felices, aunque asombrados, de encontrar amigos. Después de tapar la fuga, pedimos agua a las mujeres para llenarles el depósito, y volaron sanos y salvos a casa.
Hombres a caballo llegaban a cada minuto y se nos unían, mientras que de cada aldea los jóvenes audaces salían corriendo a pie para engrosar nuestras filas. A medida que avanzábamos, tan estrechamente unidos bajo la dorada luz del sol, pudimos, en raras ocasiones, vernos como un todo: rápidamente nos convertimos en un personaje, en un organismo, en cuyo orgullo cada uno de nosotros se sentía enaltecido.