Me habló de su casa de suelo de piedra, cuyas salas hundidas tenían techos abovedados contra el calor del verano, y de los jardines plantados con toda clase de árboles frutales, por cuyos senderos sombríos podían pasear a sus anchas, sin acordarse del sol. Me habló de la rueda sobre el pozo, con su mecanismo de cangilones de cuero, izados por bueyes en un camino inclinado de tierra pisoteada; y de cómo el agua de su depósito se deslizaba por canales de hormigón junto a los bordes de los senderos; o hacía funcionar fuentes en el patio, al lado del gran estanque de natación cubierto de parras y revestido de cemento brillante, en cuya profundidad verdosa él y la familia de su hermano solían sumergirse al mediodía.
Nasir, aunque por lo general alegre, tenía una profunda veta de sufrimiento en su interior, y esa noche se preguntaba por qué él, un emir de Medina, rico, poderoso y en paz en aquel palacio con jardín, lo había arrojado todo por la borda para convertirse en el débil líder de aventuras desesperadas en el desierto.
Durante dos años había vivido como un proscrito, luchando siempre más allá de la primera línea de los ejércitos de Faisal, elegido para cada peligro particular, el pionero en cada avance; y, mientras tanto, los turcos estaban en su casa, arrasando sus árboles frutales y derribando sus palmeras.
Incluso, decía, el gran pozo, que había resonado con el chirrido de las ruedas de las norias durante seiscientos años, había enmudecido; el jardín, agrietado por el calor, se estaba convirtiendo en un yermo como las colinas ciegas por las que cabalgábamos.
Tras cuatro horas de marcha dormimos dos, y nos levantamos con el sol. Los camellos de carga, debilitados por la maldita sarna de Wejh, avanzaban despacio, paciendo todo el día mientras caminaban. Nosotros,