Comenzamos una hora antes del mediodía. Nasir iba a la cabeza, montado en su Ghazala—una camella arqueada y de costillas inmensas como un barco antiguo; que superaba por lo menos en un pie a la más alta de nuestras bestias y, sin embargo, perfectamente proporcionada, con una zancada semejante a la de un avestruz—, una bestia lírica, la más noble y de mejor casta de los camellos de los howeitat, hembra de nueve madres recordadas.
Auda iba a su lado, y yo merodeaba en torno a la seriedad de ambos a lomos de Naama, «la gallina-avestruz», una camella de carreras y mi última adquisición.
Detrás de mí montaban mis ageyl, con Mohammed, el torpe. A Mohammed lo acompañaba ahora Ahmed, otro campesino que llevaba seis años viviendo entre los howeitat a fuerza de músculos y astucia—un granuja avispado y ávido.
Una subida de sesenta pies nos sacó de Sirhan hacia la primera terraza del Ard el Suwan: un terreno de pedernales negros sobre caliza margosa; no muy firme, pero lo bastante duro en las huellas que los pies de los siglos de camellos errantes habían gastado una pulgada o dos en la superficie. Nuestro objetivo era Bair, un conjunto histórico de pozos y ruinas gasánidas en el desierto, a treinta o cuarenta millas al este del ferrocarril del Hiyaz. Quedaba a unas sesenta millas por delante, y allí acamparíamos unos días mientras nuestros exploradores nos traían harina de los pueblos serranos sobre el mar Muerto. Nuestra comida de Wejh estaba casi terminada (excepto porque Nasir aún conservaba algo del preciado arroz para las grandes ocasiones), y