Se eligieron los rieles curvados puesto que los turcos tendrían que traer otros nuevos desde Damasco. En realidad, esto les llevó tres días; y entonces su tren de reparaciones pisó nuestra mina (que habíamos dejado como anzuelo tras el cebo de la demolición) y dañó su locomotora. El tráfico se interrumpió otros tres días mientras se revisaba la vía en busca de trampas.
Por el momento, por supuesto, no podíamos prever ninguna de estas cosas buenas.
Llevamos a cabo la destrucción, volvimos apesadumbrados con nuestros camellos y partimos poco después de medianoche.
El prisionero se quedó atrás en su colina, pues no podía ni caminar ni montar, y no teníamos carruaje para él.
Temíamos que muriera de hambre en el lugar donde yacía; y, de hecho, ya estaba muy enfermo: así que en un poste de telégrafo, derribado sobre las vías junto al tramo dañado, pusimos una carta en francés y alemán para dar noticia de dónde estaba y de que lo habíamos capturado herido tras un duro combate.
Esperábamos que esto pudiera ahorrarle las penas que los turcos infligían a los desertores con las manos en la masa, o de ser fusilado si creían que había estado en connivencia con nosotros: pero cuando volvimos a Minifir seis meses más tarde, los huesos mondos de los dos cuerpos yacían esparcidos por nuestro viejo campamento. Sentíamos lástima siempre por los hombres del ejército turco. Los oficiales, voluntarios y profesionales, habían causado la guerra por su ambición —casi por su existencia— y deseábamos que recibieran no solo su merecido proporcional, sino todo lo que los conscriptos habían tenido que sufrir por su culpa.