Una extraña costumbre de las serpientes era la de tumbarse a nuestro lado por la noche, probablemente en busca de calor, debajo o encima de la manta.
Cuando supimos esto, nos levantábamos con infinito cuidado, y el primero en incorporarse tanteaba a sus compañeros con un palo hasta poder declarar que estaban libres de ellas.
Nuestro grupo de cincuenta hombres mataba quizás unas veinte serpientes al día; al final acabaron por ponernos tan nerviosos que hasta el más valiente de nosotros temía tocar el suelo; mientras que aquellos que, como yo, sentían un horror estremecedor hacia todos los reptiles, deseaban que nuestra estancia en Sirhan terminara.
No Farraj y Daud. Para ellos, aquello era un juego nuevo y espléndido. Nos molestaban continuamente con falsas alarmas y furiosas palizas a cuanta rama o raíz inofensiva llamaba su atención.
Por fin, en nuestra parada del mediodía, les prohibí estrictamente que volvieran a dejar escapar en voz alta el grito de serpiente; y entonces, sentados junto a nuestras trampas sobre la arena, tuvimos paz.
Vivir en el suelo, de donde costaba tanto levantarse y caminar, predisponía a la inacción, y había mucho en qué pensar; de modo que debió de pasar una hora antes de que me fijara en la pareja culpable, que sonreía y se daba codazos. Mis ojos siguieron perezosamente la dirección de los suyos hacia el arbusto vecino bajo el cual una serpiente parda yacía enroscada, mirándome con ojos brillantes.
Me moví con rapidez y le grité a Ali, que saltó con su bastón de montar y lo zanjó. Le mandé que les diera a los dos muchachos una buena media docena de azotes a cada uno, para enseñarles a no volver a ser literalistas a costa mía.