Hacia el mediodía, un grupo de camellos al trotro apareció sobre la cresta, avanzando con rapidez y sin ocultarse hacia nosotros. El pequeño Turki salió al galope en su vieja camella, con la carabina montada sobre los muslos, para averiguar qué intenciones traían.
«Ja —exclamó Mifleh hacia mí mientras aún se encontraban a una milla de distancia—, ese es Fahad, en su Shaara, al frente. Estos son nuestros parientes», y así era, en efecto.
Fahad y Adhub, jefes militares de los Zebn, habían estado acampados al oeste del ferrocarril, junto a Ziza, cuando un gomani llegó con la noticia de nuestra marcha. Habían ensillado de inmediato y, cabalgando con dureza, nos alcanzaron a mitad de camino. Fahad, de un modo cortés, me recriminó amablemente por haber osado cabalgar por su territorio en busca de aventuras mientras los hijos de su padre descansaban en su tienda.
Fahad era un hombre melancólico, de voz suave y poco hablador, de unos treinta años, con el rostro pálido, barba recortada y ojos trágicos.
Su hermano menor, Adhub, era más alto y fuerte, aunque sin llegar a la estatura media. A diferencia de Fahad, era activo, ruidoso y de aspecto basto, con una nariz chata, rostro de muchacho sin vello y brillantes ojos verdes que parpadeaban hambrientos de un objeto a otro.
Su vulgaridad se acentuaba por su cabello desaliñado y su ropa sucia. Fahad iba más aseado, pero vestía con gran sencillez, y ambos, a lomos de sus camellos desgreñados de la tierra, parecían lo menos posible a los jeques de la reputación que tenían.
Sin embargo, eran luchadores famosos.
En Ammari, un viento nocturno, alto y frío, levantaba el polvo ceniciento del terreno salitroso en torno a los pozos, convirtiéndolo en