su elevado divisorio de aguas durante una jornada de viaje a la redonda; y descendimos por las suaves pendientes onduladas que se extendían más allá. La exquisita mañana de noviembre tenía una suavidad propia de un verano inglés; pero había que combatir su belleza. Pasaba las paradas y cabalgaba las etapas en las filas de los Beni Sakhr; educando mi oído en su dialecto y almacenando en mi memoria las notas tribales, familiares o personales que soltaban.
En el desierto poco poblado, cada hombre respetable conocía a todos los demás; y en lugar de libros, estudiaban a su generación.
Haber fallado en tal conocimiento habría significado ser tachado ya fuera de mal educado o de extranjero; y a los extranjeros no se les admitía en el trato familiar, ni en los consejos, ni en las confidencias.
No había nada tan agotador, pero tampoco nada tan importante para el éxito de mi propósito, como esta constante gimnasia mental de aparente omnisciencia cada vez que me encontraba con una nueva tribu.
Al caer la noche acampamos en un afluente del uadi Jesha, junto a unos arbustos de tenue follaje verde grisáceo, que complacieron a nuestros camellos y nos dieron leña.
Esa noche los cañones se oían muy claros y fuertes, tal vez porque la hondonada intermedia del mar Muerto hacía retumbar los ecos hacia arriba y por encima de nuestra elevada meseta.
Los árabes susurraban: «Están más cerca; los ingleses avanzan; Dios libre a los hombres bajo esa lluvia».
Pensaban con compasión en los turcos que pasaban, sus antiguos y débiles opresores; a quienes, por su debilidad, aunque opresores, amaban más que al fuerte extranjero con su ciega justicia indiscriminada.