Al no tener ni un bocado de agua, por supuesto no comimos nada, lo que hizo que fuera una noche interminable. Sin embargo, la certeza de que beberíamos al día siguiente nos dejó dormir tranquilos, tumbados sobre el vientre para evitar la hinchazón de la falta de comida.
La costumbre árabe era llenarse hasta el punto de vomitar en cada pozo, y luego pasar sed hasta el siguiente; o, si llevaban agua, usarla generosamente en la primera parada, bebiendo y haciendo pan.
Como mi ambición era evitar comentarios sobre nuestras diferencias, los imité, confiando con razón en que su superioridad física no era lo suficientemente grande como para meterme en graves problemas. En realidad, solo una vez enfermé de sed.
A la mañana siguiente descendimos por las laderas, cruzando una primera cresta, una segunda y una tercera; cada una a tres millas de la otra; hasta que a las ocho desmontamos junto a los pozos de Arfaja, mientras el arbusto de dulce olor que lleva ese nombre exhalaba su fragancia a nuestro alrededor.
Encontramos que el Sirhan no era un valle, sino una larga falla que drenaba el país a cada lado y recolectaba las aguas en las sucesivas depresiones de su lecho.
La superficie del suelo era de grava pedregosa, que alternaba con arena blanda; y los valles sin rumbo apenas parecían capaces de trazar sus niveles lentos y enmarañados entre las dunas de arena suelta, sobre las cuales soplaba el tamarisco plumoso, cuyas raíces de cordel mantenían unidas las laderas.
Los pozos sin revestir tenían unos dieciocho pies de profundidad, hasta alcanzar un agua de textura cremosa, con un olor intenso y sabor salobre.