Hacían evidente el valor que jamás cedía, aquel que se habría dejado cortar en pedazos sin soltar la presa. Su orgullo estallaba en su grito de guerra: «Soy de los Harith», el clan de salteadores con dos mil años de antigüedad; mientras que los enormes ojos, blancos con grandes pupilas negras que giraban lentamente en ellos, enfatizaban la dignidad congelada que era su postura ideal y hacia la cual se esforzaba siempre por aquietarse. Pero, como siempre, la risa burbujeante brotaba de él a gritos sin esperarlo; y la juventud, ya fuera de muchacho o de muchacha, el fuego y la diablura rompían a través de su noche como un amanecer.
Aun así, a pesar de esta riqueza, lo acompañaba una depresión constante, el anhelo desconocido de las personas sencillas e inquietas por un pensamiento abstracto que superaba lo que sus mentes podían abastar.
Su fuerza física crecía día a día, y de forma odiosa se encarnaba sobre esta humilde esencia que él deseaba con más fuerza. Su alegría desenfrenada era tan solo una muestra del desgaste en vano de su deseo. Estos extraños acosadores subrayaban su distanciamiento, su involuntario distanciamiento, respecto a sus semejantes.
A pesar de su gran instinto para la confidencia y la compañía, no lograba encontrar íntimos. Y, sin embargo, no podía estar solo. Si no tenía invitados, Khazen, el criado, debía servirle las comidas, mientras Ali y sus esclavos comían juntos.
En estas noches lentas estábamos a salvo del mundo. Por una parte, era invierno, y bajo la lluvia y la oscuridad pocos hombres se aventurarían ya sea por el laberinto de lava o a través del pantano —los dos accesos a nuestra fortaleza—; y, además, teníamos guardianes fantasmales.