A pesar de su bondad y su encanto, Abdullah y su campamento no lograban agradarme: quizá porque yo no era sociable y aquella gente no conocía la soledad personal; quizá porque su buen humor me demostraba la inutilidad de mis afanes —más intensos que los de Palomides—, encaminados no solo a parecer mejor de lo que era, sino a mejorar a los demás.
Mientras que nada resultaba inútil en la atmósfera de pensamiento elevado y responsabilidad que imperaba en el campamento de Feisal.
Abdulla pasaba su alegre jornada en la gran tienda fresca, accesible solo para sus amigos, y limitaba la atención a los suplicantes, nuevos adeptos o la resolución de pleitos a una sola sesión pública por la tarde. El resto del tiempo leía los periódicos, comía con esmero y dormía. Sobre todo, jugaba: ya fuera al ajedrez con su estado mayor o gastándole bromas pesadas a Mohammed Hassan.
Mohammed, nominalmente almuédano, era en realidad el bufón de la corte. A mí me parecía un viejo bufón cargante, sobre todo porque mi enfermedad me dejaba con menos ganas de bromas que de costumbre.
Abdullah y sus amigos, Shakir, Fauzan y los dos hijos de Hamza, de entre los jerifes, junto con Sultán el Abbud y Hoshan, de los Ateiba, y ebn Mesfer, el maestro de huéspedes, pasaban gran parte del día y todas las horas de la noche atormentando a Mohammed Hasán. Lo apuñalaban con espinas, loapedrejaban, le echaban guijarros calentados al sol por la espalda, le prendían fuego. A veces la broma era elaborada, como cuando trazaban una línea de pólvora bajo las alfombras y atraían a Mohammed Hasán para que se sentara en su extremo.