Comimos de buen año el primer día una vez, el segundo dos, el tercero dos; en Isawiya: y luego, el treinta de mayo, ensillamos y cabalgamos tranquilamente durante tres horas, pasando junto a un viejo campo de lava cubierto de arena hacia un valle donde pozos de siete pies de la habitual agua salobre se extendían a nuestro alrededor.
Los Abu Tayi levantaron el campamento cuando lo levantamos nosotros, viajaron a nuestro lado y acamparon a nuestro alrededor: así que hoy, por primera vez, fui espectador desde el centro de una tribu árabe y actor en la rutina de su marcha.
Era extrañamente distinta a la habitual constancia del desierto. Todo el día, la extensión gris verdosa de piedras y arbustos tembló como un espejismo con el movimiento de hombres a pie; y jinetes; hombres en camellos; camellos que cargaban con los bultos negros y encorvados que eran las telas de pelo de cabra de las tiendas; camellos que se balanceaban curiosamente, como mariposas, bajo los palanquines alados y con flecos de las mujeres; camellos con colmillos de mamut o con cola de pájaro debido a los postes de álamo plateado de las tiendas, ya inclinados o arrastrándose.
No había orden, ni control, ni rutina de marcha, aparte del amplio frente, los grupos autosuficientes y la salida simultánea que la inseguridad de incontables generaciones había vuelto instintiva. La diferencia residía en que el desierto, cuya escasez diaria le daba valor a cada hombre, hoy parecía cobrar vida de repente con la multitud de ellos.
El ritmo era tranquilo; y nosotros, que habíamos estado velando por nuestras propias vidas durante semanas, encontramos un alivio indescriptible al sabernos tan escoltados que compartíamos la leve responsabilidad del peligro con una multitud.