Luego cruzó paseando y se sentó bajo nuestro muro, tras lanzarnos una mirada de fingida indiferencia. Ofreció un cigarrillo, recién liado y lamido, diciendo: «¿Vuestra presencia es de Siria?». Escribí la esquiva con cortesía, sugiriendo que él era de La Meca, a lo que tampoco respondió de manera directa. Hablamos un poco de la guerra y de la flacura de las camellas de los Masruh.
Mientras el otro jinete aguardaba de pie, sosteniendo las jáquimas con la mirada perdida, esperando tal vez a que el Harb terminara de abrevar a su manada antes de que le tocara el turno. El joven señor exclamó: «¿Qué pasa, Mustafá? Abrewatos de inmediato».
El criado se acercó para decirle con desolación: «No me dejan».
«¡Por la misericordia de Dios!», gritó su amo furioso, mientras se ponía en pie de un salto y propinaba al desafortunado Mustafá tres o cuatro golpes secos en la cabeza y los hombros con su fusta. «Ve y pídeselo».
Mustafá miró dolido, atónito y airado, como si fuera a devolver el golpe, pero se lo pensó mejor y corrió hacia el pozo.
El Harb, impresionado, le hizo un lugar por compasión y dejó que sus dos camellos bebieran de su abrevadero. Susurraron: «¿Quién es él?», y Mustapha dijo: «El primo de nuestro Señor, de La Meca».
De inmediato corrieron a desatar un fardo de una de sus sillas y tendieron ante los dos camellos de montar un forraje de hojas verdes y brotes de los árboles de espino. Acacostumbraban recolectar esto golpeando los arbustos bajos con un bastón pesado, hasta que las puntas rotas de las ramas llovían sobre un paño extendido en el suelo de abajo.
El joven jerife los observaba con aire satisfecho. Cuando su camello hubo comido, trepó con lentitud y sin esfuerzo aparente por su cuello hasta la silla, donde se acomodó sin prisa y se despidió de nosotros conuntuosa efusión, pidiendo a Dios que recompensara generosamente a los árabes.