Eran el jeque Fahad el Hansha y sus hombres: guerreros viejos y locuaces que habían marchado con nosotros a Wejh y habían estado con Garland en aquella gran ocasión en que su primera mina automática había triunfado bajo un tren de tropas cerca de la estación de Toweira.
Fahad no quiso oír hablar de que descansara tranquilamente fuera de su tienda, sino que, con la desenfadada igualdad de los hombres del desierto, me instó a ocupar un sitio desdichado en el interior, entre sus propios parásitos.
Allí me colmó de cuenco tras cuenco de leche de camella diurética entre pregunta y pregunta sobre Europa, mi tribu de origen, los pastos de camellos ingleses, la guerra en el Hiyaz y las guerras en otras partes, Egipto y Damasco, cómo estaba Feisal, por qué buscábamos a Abdalá y por qué perversidad seguía yo siendo cristiano, cuando sus corazones y sus manos esperaban darme la bienvenida a la Fe.
Así transcurrieron las largas horas hasta las diez de la noche, en que fue introducido el cordero de honor, desmembrado con generosidad sobre un enorme montón de arroz con mantequilla.
Comí como exigían las buenas maneras, me envolví en mi capa y dormí; mi agotamiento corporal, tras aquellas horas de la peor marcha imaginable, me hizo inmune al ataque de los piojos y las pulgas.
La enfermedad, sin embargo, había estimulado mi imaginación, por lo general lánguida, que esta noche se desbocó con sueños de deambular desnudo durante una oscura eternidad sobre lava interminable (parecida a un huevo revuelto de color azul hierro y muy equivocado), afilada bajo los pies como picaduras de insecto; y con cierto horror, tal vez un moro muerto, que siempre venía trepando tras nosotros.
Por la mañana nos despertamos temprano y despejados, con la ropa llena de picaduras ardientes que se alimentaban de nosotros. Tras un cuenco