Como el dolor me dolía tanto, no quisiera recalcar siempre mis sufrimientos en nuestra revuelta; sin embargo, apenas pasó un día en Arabia sin un dolor físico que acrecentara la carcomiente sensación de mi engañosidad accesoria hacia los árabes, y la fatiga legítima de un mando responsable.
Subimos por el terraplén curvo del ferrocarril de Palestina y desde allí observamos la estación de Deraa: pero el terreno estaba demasiado despejado para permitir un ataque por sorpresa.
Decidimos caminar por el frente oriental de las defensas, así que avanzamos con paso pesado, observando los depósitos alemanes, alambre de espino aquí y allá, los rudimentos de las trincheras.
Las tropas turcas pasaban sin curiosidad entre las tiendas y sus letrinas excavadas a nuestro lado.
En la esquina del aeródromo, junto al extremo sur de la estación, nos desviamos hacia el pueblo.
Había viejos aparatos Albatros en los cobertizos y hombres holgazaneando por allí. Uno de ellos, un soldado sirio, comenzó a hacernos preguntas sobre nuestros pueblos y si había mucho «gobierno» donde vivíamos. Probablemente era un futuro desertor que andaba tanteando el terreno en busca de refugio.
Al fin nos libramos de él y nos alejamos. Alguien gritó en turco. Seguimos caminando como si estuviera sordo, pero un sargento vino tras nosotros, me cogió rudamente del brazo y dijo: «El Bey los llama». Había demasiados testigos como para pelear o huir, así que fui de buena gana. No le prestó atención a Faris.
Me hicieron marchar a través de la alta valla hasta un recinto rodeado de muchas chozas y unos pocos edificios. Pasamos a una habitación de