estaban muertos, cada hombre rígido sobre su apestoso jergón, del cual había goteado légamo líquido que se había endurecido sobre el suelo de cemento.
Avancé un poco entre sus hileras, alzando mis faldas blancas para no mojar mis pies descalzos en sus charcos corrientes, cuando de repente escuché un suspiro y me volví bruscamente para toparme con los ojos abiertos y abultados de un hombre tendido, mientras un «¡Aman, Aman!» (piedad, piedad, perdón) susurraba entre sus labios retorcidos.
Hubo una vacilación morena cuando varios intentaron levantar las manos, y un aleteo tenue como hojas marchitas, al caer vanamente de nuevo sobre sus lechos.
Ninguno de ellos tenía fuerzas para hablar, pero hubo algo que me hizo reír ante susurros al unísono, como por orden.
Sin duda se les había dado la ocasión de ensayar su súplica durante los dos últimos días, cada vez que un curioso soldado había atisbado en sus estancias y se había marchado.
Echando a correr bajo el arco hacia el jardín, cruzado por filas de australianos apostados, les pedí un grupo de trabajo. Se negaron. ¿Herramientas? No tenían ninguna. ¿Médicos? Ocupados. Llegó Kirkbride; los médicos turcos, según oímos, estaban arriba. Forzamos una puerta para encontrar a siete hombres en camisón sentados en camas sin hacer en una gran habitación, haciendo caramelo a fuego vivo. Los convencimos rápidamente de que sería prudente separar a los vivos de los muertos y prepararme, en media hora, un recuento de sus números.