Cabalgábamos hacia Rumm, el agua septentrional de los Beni Atiyeh: un lugar que despertaba mi imaginación, pues hasta los poco sentimentales Howeitat me habían dicho que era hermoso.
El día siguiente sería nuevo con nuestra entrada en él: pero muy temprano, mientras las estrellas aún brillaban, me despertó Aid, el humilde jerife harithi que nos acompañaba. Se me acercó sigilosamente y me dijo con voz entumecida: «Señor, me he quedado ciego».
Lo hice tumbarse y sentí que temblaba como si tuviera frío; pero todo lo que supo decirme fue que al despertarse por la noche no había visto nada, solo dolor en los ojos. El reflejo del sol se los había quemado.
El día aún era joven cuando cabalgábamos entre dos grandes picos de arenisca hasta el pie de una pendiente larga y suave descendida de las colinas abovedadas frente a nosotros. Estaba cubierta de tamariscos: el principio del valle de Rumm, decían. Miramos a la izquierda hacia un largo muro de roca que se precipitaría como una ola de mil pies hacia el centro del valle; cuyo otro arco, a la derecha, era una línea opuesta de colinas escarpadas, rojas y quebradas. Cabalgamos pendiente arriba, abriéndonos paso entre la maleza quebradiza.
A medida que avanzábamos, la maleza se agrupaba en matorrales cuyas hojas apiñadas adquirían un tono de verde más intenso, tanto más puro por su contraste con los parches de arena abierta de un alegre y delicado rosa.
La subida se volvió suave, hasta que el valle se convirtió en una llanura confinada e inclinada. Las colinas de la derecha se hicieron más altas y afiladas, digna contraparte del otro lado, que se enderezaba en una muralla maciza de rojez. Se fueron acercando hasta que apenas dos miles separaban ambas márgenes; y entonces, elevándose gradualmente hasta que sus parapetos paralelos debieron de encontrarse a mil pies sobre nosotros, avanzaron formando una avenida durante millas.