Cerca del atardecer la línea se hizo visible, curvándose ampliamente a través de la tierra despejada, entre bajos manojos de hierba y arbustos.
Al ver que todo estaba en calma, seguí adelante, con la intención de detenerme más allá y ver pasar a los demás. Siempre había una pequeña emoción al tocar los raíles que eran el objetivo de tantos de nuestros esfuerzos.
Mientras subía por el terraplén, los pies de mi camello patinaron en el balasto suelto, y de la larga sombra de una alcantarilla a mi izquierda, donde sin duda había dormido todo el día, se levantó un soldado turco.
Me miró desconcertado a mí y a la pistola en mi mano, y luego, con tristeza, a su rifle apoyado contra el estribo, a unos metros de distancia.
Era un hombre joven; fornido, pero de aspecto hosco.
Lo miré fijamente y le dije en voz baja: «Dios es misericordioso».
Conocía el sonido y el sentido de la frase en árabe, y al instante levantó la vista hacia la mía, mientras su rostro pesado y adormecido empezaba a transformarse lentamente en una alegría incrédula.
Sin embargo, ni una palabra dijo. Presioné con el pie el peludo hombro de mi camella, ella reanudó su paso delicado entre los rieles y bajó por la pendiente opuesta, y el pequeño turco fue lo bastante hombre para no dispararme por la espalda mientras me alejaba, sintiendo afecto hacia él, como siempre hacia una vida que uno ha salvado. A una distancia prudente miré hacia atrás. Se llevó el pulgar a la nariz y me hizo visajes con los dedos.
Encendimos una hoguera de café como baliza para los demás, y esperamos hasta que sus oscuras filas pasaron de largo. Al día siguiente marchamos hacia Wadi el Jinz; hasta pozas de crecida, ojos poco profundos de agua dispuestos entre los pliegues de la arcilla,