Entre tanto nuestros árabes habían saqueado a los turcos, su tren de impedimenta y su campamento; y poco después de la salida de la luna, Auda vino a decirnos que teníamos que movernos.
A Nasir y a mí nos enfadó. Esa noche soplaba un viento de poniente cargado de rocío, y a los cuatro mil pies de altura de Aba el Lissan, tras el calor y la ardiente pasión del día, su humedad gélida mordía con mucha fuerza nuestras heridas y contusiones.
El manantial en sí era un hilo de agua plateada en un cauce de guijarros a través de un césped delicioso, verde y blando, sobre el que yacíamos, envueltos en nuestras capas, preguntándonos si valía la pena preparar algo de comer: pues en ese momento estábamos sujetos a la vergüenza física del éxito, una reacción de la victoria en la que se hacía evidente que nada valía la pena, y que nada digno se había hecho.
Auda insistía. En parte era superstición —temía a los recién muertos que nos rodeaban—; en parte por miedo a que los turcos volvieran con refuerzos; en parte para evitar que otros clanes de los howeitat nos atacaran mientras yacíamos allí rotos y dormidos. Algunos eran sus enemigos de sangre; otros podrían decir que venían a ayudar en nuestra batalla y, en la oscuridad, creer que éramos turcos y disparar a ciegas. Así que nos pusimos en pie e hicimos marchar a empujones a los patéticos prisioneros hasta formar una fila.
La mayoría tuvo que ir a pie. Unos veinte camellos estaban muertos o moribundos a causa de las heridas que habían sufrido en la carga, y otros estaban demasiado débiles para soportar una doble carga. El resto iba cargado con un árabe y un turco, pero algunos de los heridos turcos estaban demasiado mal como para sostenerse en la grupa.