En la ociosidad que le impuso nuestra ausencia, Lewis había explorado el acantilado y afirmaba que los manantiales eran excelentes para asearse; así que, para quitarme el polvo y la fatiga tras mis largos trayectos a caballo, subí directamente por el barranco hacia la pared del cerro, bordeando el muro ruinoso del canal por el que un chorro de agua había descendido antaño por las repisas hasta una fuente nabatea en el fondo del valle.
Era una subida de quince minutos para una persona cansada, y no difícil. En la parte alta, la cascada, llamada el Shellala por los árabes, quedaba a tan solo unos pocos metros.
Su rumor apresurado venía de mi izquierda, junto a un saliente baluarte de acantilado sobre cuya carmesí superficie trepaban largos y caídos zarcillos de hojas verdes. El sendero lo bordeaba por una cornisa excavada.
En la protuberancia rocosa de arriba había inscripciones nabateas bien perfiladas, y un panel hundido grabado con un monograma o símbolo. Alrededor y por todas partes había grafitis árabes, incluidas marcas de tribus, algunas de las cuales eran testigos de migraciones olvidadas: mas mi atención solo se centraba en el chapoteo del agua en una grieta bajo la sombra de la roca saliente.
De esta roca brotaba un hilillo plateado hacia la luz del sol.
Miré hacia adentro para ver el surtidor, un poco más delgado que mi muñeca, que brotaba con firmeza de una fisura en el techo y caía con ese sonido limpio en una poza poco profunda y espumosa, detrás del escalón que servía de entrada.
Las paredes y el techo de la grieta goteaban humedad. Los helechos tupidos y las hierbas del más fino verde convertían aquello en un paraíso de apenas metro y medio cuadrado.