La muerte en el aire sería una vía de escape limpia; sin embargo, apenas la deseaba, no por miedo, pues estaba demasiado cansado para temer gran cosa: ni por escrutinio moral, pues nuestras vidas me parecían absolutamente nuestras, para guardarlas o regalarlas: sino por hábito, pues últimamente me había arriesgado solo cuando parecía provechoso para nuestra causa.
Estaba ocupado compartimentando mi mente, encontrando al instinto y a la razón en una guerra tan encarnizada como siempre.
El instinto decía «Muere», pero la razón decía que eso era solo cortar la amarra de la mente y liberarla hacia la libertad: era mejor buscar cierta muerte mental, un lento desgaste del cerebro para hundirlo por debajo de estos enigmas.
Un accidente era más mezquino que una falta deliberada. Si no dudaba en arriesgar mi vida, ¿por qué armar tanto alboroto por mancharla?
Sin embargo, la vida y el honor parecían estar en categorías distintas, incapaces de venderse el uno por el otro; y en cuanto al honor, ¿no lo había perdido un año atrás cuando aseguré a los árabes que Inglaterra cumplía su palabra empeñada?
¿O era el honor como las hojas de la Sibila, que cuanto más se perdía, más precioso era lo poco que quedaba? ¿Su parte equivalente al todo?
Mi secretismo conmigo mismo me había dejado sin ningún árbitro de responsabilidad. El desenfreno del trabajo físico aún terminaba en un anhelo de más, mientras que la duda perpetua, el cuestionamiento, ataban mi mente en una espiral vertiginosa y nunca me dejaban espacio para el pensamiento.
Así llegamos al fin, con vida, a Jefer, donde nos recibieron Faysal y Nuri con el mejor humor, sin mencionar para nada mi precio. Parecía increíble que este anciano se hubiera unido voluntariamente a nuestra juventud.