Buxton cabalgó conmigo hasta el fuerte para examinar el altar de Diocleciano y Maximiano, con la intención de añadir unas palabras en favor del rey Jorge V; pero nuestra estancia se vio envenenada por las moscas grises y arruinada después por un trágico accidente. Un árabe, que disparaba a los peces en la poza del fuerte, dejó caer su rifle, el cual se disparó y mató instantáneamente al teniente Rowan, del Scottish Horse. Lo enterramos en el pequeño cementerio de Mejaber, cuya prístina quietud había sido durante mucho tiempo mi envidia.
Al tercer día marchamos más allá de Ammari, cruzando Jesha hasta cerca de los Thlaithukhwat, el viejo país cuyas variaciones casi imperceptibles había llegado a conocer.
Junto al Hadi nos sentimos como en casa, e hicimos una marcha nocturna, mientras los gritos estridentes de los hombres de «¿Estamos bien alimentados? No». «¿Vemos la vida? Sí», tronaban por las largas laderas tras de mí.
Cuando se cansaban de decir la verdad, podía oír el traqueteo de sus arreos colgados sobre las sillas de madera —once o quince enganches tenían, cada vez que cargaban, en lugar de la alforja que abarca todo del árabe, puesta de un solo golpe—.
Estaba tan enredado en su oscuro cuerpo y cola detrás de mí, que yo también perdí el rumbo entre el Hadi y el Bair. Sin embargo, hasta el alba nos guiamos por las estrellas (la próxima comida de los hombres sería en Bair, pues ayer se les agotó la ración de hierro), y el día nos sorprendió en un valle arbolado que sin duda era el uadi Bair; pero, por mi vida, no sabría decir si estábamos por encima o por debajo de los pozos. Le confesé mi falta a Buxton y a Marshall, y titubeamos un rato, hasta que, por casualidad, Sagr ibn Shaalan, uno de nuestros viejos aliados de