Nuestro conocimiento de antes de la guerra se había renovado en secreto un año antes, cuando tres de nos deslizábamos tras la puesta de sol hasta sus opulentas tiendas familiares cerca de Ziza.
Fawaz, el mayor de los Faiz, era un árabe notable, miembro del comité del grupo de Damasco, destacado en el partido de la independencia. Me recibió con buenas palabras y hospitalidad, nos dio una cena abundante y sacó, después de que hubiéramos hablado, sus colchas más ricas.
Había dormido una o dos horas cuando una voz tensa susurró a mi oído a través de una barba con olor a humo. Era Nawaf, el hermano, para decirme que, a pesar de las apariencias amistosas, Fawaz había enviado jinetes a Ziza y que las tropas no tardarían en llegar para apresarme. Estábamos indudablemente atrapados.
Mis árabes se agazaparon en su sitio, con la intención de luchar como animales arrinconados y matar al menos a algunos de los enemigos antes de morir ellos mismos. Tales tácticas me desagradaban. Cuando los combates llegaban a lo físico, mano a mano, yo estaba acabado. El asco de ser tocado me repugnaba más que la idea de la muerte y la derrota: tal vez porque una lucha tan terrible en mi juventud me había dejado un miedo duradero al contacto, o porque veneraba tanto mi ingenio y despreciaba tanto mi cuerpo que no quería deberle la vida del primero al segundo.
Le susurré a Nawaf en busca de consejo. Gateó de vuelta a través de la cortina de la tienda; le seguimos arrastrando mis pocas cosas en su ligera bolsa de silla.
Detrás de la siguiente tienda, la suya, estaban sentados los camellos, con las rodillas atadas y ensillados. Montamos con cautela. Nawaf sacó su yegua y nos guio, con el rifle cargado sobre el muslo, hasta el ferrocarril y más allá de este, hacia el desierto.
Allí nos dio la dirección estelar de nuestro supuesto destino en Bair. Pocos días después, el jeque Fawaz había muerto.