desapasionado no estaba en nuestro ánimo, y pensábamos medio desesperados que la Revuelta Árabe jamás cumpliría su última etapa, sino que seguiría siendo un ejemplo más de las caravanas que partían con ardor hacia una meta nublada, y morían hombre a hombre en el desierto sin la mancha del triunfo.
Algún pastor dispersó estos pensamientos al disparar su fusil contra nuestra caravana, a la que había visto acercarse silenciosa y confusamente en la oscuridad.
Falló por mucho, pero comenzó a gritar presa de un terror extremo y, mientras huía, a descargar tiro tras tiro contra la masa oscura de los nuestros.
Mifleh el Gomaan, que iba de guía, dio un viraje violento y, a un trote ciego, precipitó nuestra tambaleante fila por una pendiente, a través de un fondo peligroso y alrededor de la falda de una colina. Allí tuvimos otra vez una noche apacible e ininterrumpida, y avanzamos a buen