Después de cenar, intenté en el vacío pensar en el futuro: pero mi mente era un vacío, mis sueños soplados como velas por el fuerte viento del éxito. Delante estaba nuestra meta demasiado tangible: pero detrás quedaba el esfuerzo de dos años, su miseria olvidada o glorificada. Los nombres resonaban en mi cabeza, cada uno en la imaginación un superlativo: Rum la magnífica, la brillante Petra, Azrak la remota, Batra la pulcrísima. Sin embargo, los hombres habían cambiado. La muerte se había llevado a los apacibles; y la nueva estridencia de los que quedaban me dolía.
El sueño no llegaba, así que, antes de que amaneciera, desperté a Stirling y a mis chóferes, y los cuatro subimos a la Blue Mist, nuestro Rolls de apoyo, y partimos hacia Damasco por el camino de tierra que primero estaba lleno de roderas y luego quedó bloqueado por las columnas de transporte y la retaguardia de la división de Barrow.
Cruzamos campo traviesa hasta el ferrocarril francés, cuyo antiguo balasto nos ofrecía un camino despejado, aunque agresto; luego aceleramos.
Al mediodía vimos el banderín de Barrow junto a un arroyo, donde estaba dando de beber a sus caballos. Mi guardia personal estaba cerca, así que tomé mi camello y me acerqué a él. Como otros jinetes empedernidos, había sentido cierto desdén por el camello, y en Deraa había sugerido que difícilmente podríamos seguir el ritmo de su caballería, que iba a llegar a Damasco en unas tres marchas forzadas.