Ante Clayton me abrí por completo. Akaba había sido tomada según mi plan y por mi esfuerzo. El coste de aquello había recaído sobre mi cerebro y mis nervios. Sentía la inclinación y la capacidad de hacer mucho más, si él consideraba que me había ganado el derecho a ser mi propio amo. Los árabes decían que cada hombre cree que sus garrapatas son gacelas: yo lo creía, fervientemente.
Clayton convenía en que eran guerreros audaces y rentables; pero objetaba que no se podía dar el mando efectivo a un oficial subalterno a los demás.
Sugirió a Joyce como oficial al mando en Ákaba: una idea que me convenía a la perfección. Joyce era un hombre en quien uno podía apoyarse frente al mundo: un espíritu sereno, inmutable, reconfortante. Su mente, semejante a un paisaje pastoral, tenía cuatro ángulos en su horizonte: cuidado, amable, limitado, visible.
Se había ganado una excelente reputación en Rabigh y Wejh, al practicar precisamente esa labor de construir un ejército y una base que sería necesaria en Áqaba.
Muy al estilo de Clayton, era un buen cartílago para colocar entre coyunturas opuestas, pero tenía más sentido del humor que Clayton, pues era fornido, irlandés y superaba holgadamente los seis pies de altura.
Su naturaleza consistía en entregarse por completo a la tarea más inmediata, sin ponerse de puntillas tras horizontes más lejanos. Además, era más paciente que cualquier arcángel del que se tenga memoria, y se limitaba a esbozar esa alegre sonrisa suya cada vez que yo aparecía con planes revolucionarios y lanzaba nuevas cintas de fantasía alrededor del cuello de la criatura salvaje que él iba criando lentamente.