observador, saltó a una y ascendió como un gato por el cielo. Detrás de él fue Peters, mientras el tercer piloto se quedaba de pie junto al D.H.9 y me miraba fijamente.
Parecía no entenderle. Ametralladoras Lewis, montajes Scarfe, miras, anillos giratorios, veletas, perillas que subían y bajaban en barras paralelas oscilantes; para disparar, uno apuntaba con este lado del anillo o con aquel, según la velocidad y la dirección variables de uno mismo y del enemigo.
Me habían enseñado la teoría, sabía repetir parte de ella: pero estaba en mi cabeza, y las reglas de acción no eran más que trampas para la acción hasta que, mediante el uso, salían de la cabeza vacía hacia las manos.
No: yo no iba a subir a combatir en el aire, sin importar qué casta perdiera ante los ojos del piloto. Era un australiano, perteneciente a una raza que se deleita con riesgos adicionales, no un árabe ante cuya galería tuviera yo que lucirme.
Era demasiado respetuoso para hablar: solo me miraba con reproche mientras contemplábamos el combate en el aire.
Había un biplaza enemigo y tres exploradores. Ross Smith se abalanzó sobre el grande y, tras cinco minutos del agudo traqueteo de la ametralladora, el alemán picó de repente hacia la línea del ferrocarril. Al desaparecer fugazmente tras la baja cresta, estalló un penacho de humo y, desde el lugar de su caída, una nube suave y oscura.
Un «¡Ah!» brotó de los árabes a nuestro alrededor. Cinco minutos después, Ross Smith estaba de vuelta y saltó alegremente de su aparato, jurando que el frente árabe era el lugar indicado.
Nuestras salchichas aún estaban calientes; las comimos y bebimos té (nuestras últimas reservas inglesas, abiertas para los visitantes), pero