Ahora bien, llevaba cuatro meses en Arabia en constante movimiento. En las últimas cuatro semanas había recorrido mil cuatrocientos millas a lomo de camello, sin escatimarme nada para impulsar la guerra; pero me negaba a pasar ni una sola noche superflua con mis familiares parásitos.
Quería un baño, y algo para beber con hielo: cambiarme esta ropa, toda pegada a mis llagas de la silla de montar en la inmundicia: comer algo más manejable que la fecha verde y el tendón de camello.
Volví a comunicarme con el Transporte Fluvial del Interior y hablé como Crisóstomo. No tuvo efecto, así que me puse gráfico. Entonces, una vez más, me colgaron. Me estaba poniendo muy gráfico, cuando unos acentos norteños y amistosos de la centralita militar flotaron por la línea: «No sirve para ni una puta mierda, mi capitán, hablar con esos cabrones de los botes de agua».
Esto expresaba la verdad aparente; y el operario, de lengua desenvuelta, me condujo hasta la Oficina de Embarque.
Aquí, Lyttleton, un mayor de los más atareados, había sumado a sus innumerables labores la de interceptar los buques de guerra del mar Rojo uno a uno a medida que entraban en la rada de Suez y persuadirlos (¡cómo algunos lo disfrutaban!) de que abarrotaran sus cubiertas con provisiones para Wejh o Yenbo.
De este modo despachaba nuestros millares de fardos y hombres, gratis, como una actividad secundaria de su rutina; y además encontraba tiempo para sonreír ante los extraños juegos de nosotros, la gente extraña.
É él nunca nos falló. Tan pronto como supo quién y dónde estaba yo, y lo que no estaba ocurriendo en el Transporte Fluvial del Interior, la