Tras la marcha de Joyce y Dawnay, me alejé de Aba el Lissan junto con Mirzuk. Nuestro día de partida prometía coronar la frescura primaveral de esta elevada meseta. Una semana antes había habido una ventisca furiosa, y algo de la blancura de la nieve parecía haberse filtrado en la luz. El suelo brillaba con hierba nueva; y la luz del sol, que nos atravesaba de lado, pálida como la paja, suavizaba el viento ondulante.
Viajaban con nosotros dos mil camellos sirhan, que transportaban nuestras municiones y alimentos. Por el bien del convoy marchamos con calma, para llegar a la vía férrea después del anochecer. Unos pocos nos adelantamos para inspeccionar la línea a la luz del día y asegurarnos de que hubiera tranquilidad durante las horas que tardaría en cruzar este disperso número de hombres.
Mi guardaespaldas iba conmigo, y Mirzuk llevaba a sus Ageyl, con dos famosos camellos de carreras. La alegría del aire y de la estación los contagió. Pronto se retaban a carreras, se amenazaban o jugaban a escaramuzar.
Mi imperfecta monta en camello (y mi estado de ánimo) me prohibían meterme entre los muchachos, que se desviaron más hacia el norte, mientras yo seguía avanzando, purgando mi mente de los sedimentos del griterío e intriga del campamento.
La abstracción del paisaje desértico me purificó, y dejó mi mente vacía con su grandeza superflua: una grandeza lograda no por la adición de pensamiento a su vacuidad, sino por sustracción. En la debilidad de la vida terrenal se reflejaba la fuerza del cielo, tan vasta, tan hermosa, tan fuerte.