El niño corrió unos pasos, luego se detuvo y nos gritó con un tono de asombrosa fuerza (estando todo lo demás muy en silencio): «No me pegues, Baba».
Abd el Aziz, ahogando sollozos —este era su pueblo, y ella bien podía ser de su familia—, se arrojó de su camello y tropezó, cayendo de rodillas en la hierba junto al niño.
Su brusquedad la asustó, pues levantó los brazos e intentó gritar; pero, en su lugar, cayó hecha un pequeño ovillo, mientras la sangre volvía a brotar sobre su ropa; entonces, creo, murió.
Pasamos junto a otros cuerpos de hombres y mujeres y cuatro bebés muertos más, que se veían muy sucios a la luz del día, rumbo al pueblo; cuya soledad sabíamos ahora que significaba muerte y horror.
Por las afueras había muros bajos de barro, corrales para ovejas, y sobre uno de ellos algo rojo y blanco. Miré de cerca y vi el cuerpo de una mujer doblado sobre este, boca abajo, clavado allí por una bayoneta de sierra cuyo mango sobresalía odiosamente en el aire de entre sus piernas desnudas.
Había estado embarazada, y a su alrededor yacían otros, tal vez unos veinte en total, muertos de diversas maneras, pero dispuestos de acuerdo con un gusto obsceno.
Los Zaagi estallaron en salvajes carcajadas, aún más desoladas bajo el cálido sol y el aire despejado de esta tarde serrana. Dije: «El mejor de vosotros me trae más turcos muertos», y nos fuimos tras el enemigo que se desvanecía, disparando por el camino contra los que se habían quedado rezagados a la vera del sendero y venían a implorar nuestra piedad. Un turco herido, casi desnudo, incapaz de tenerse en pie, se sentó y nos lloró. Abdulla apartó la cabeza de su camello, pero el Zaagi, entre