Nuestro campamento, en su cima ventilada, nos ofrecía una magnífica observación de los caminos de Deraa y Amán. De día, nosotros doce ingleses, con Násir y su esclavo, holgazaneábamos, deambulábamos, nos bañábamos al atardecer, hacíamos turismo, meditábamos; y dormíamos plácidamente por la noche —o más bien lo hacía yo—, disfrutando del precioso intervalo entre los amigos conquistados de Aba el Lissan y el enemigo del mes próximo.
Lo precioso parecía residir en parte en mí mismo, pues en esta marcha hacia Damasco (y tal era ya en nuestra imaginación) mi equilibrio habitual se había alterado. Podía sentir la tensa energía de la emoción árabe a mis espaldas.
Había llegado el clímax de años de prédica, y un país unido se esforzaba con vehemencia hacia su capital histórica.
Con la confianza de que esta arma, templada por mí mismo, bastaba para el colmo de mis propósitos, pareció que olvidaba a los compañeros ingleses que permanecían al margen de mi idea, en la sombra de la guerra ordinaria. No supe hacerlos partícipes de mi certeza.
Mucho después, supe que Winterton se levantaba cada madrugada y examinaba el horizonte, no fuera a ser que mi descuido nos expusiera a una sorpresa; y en Umtaiye y Sheikh Saad los británicos creyeron durante días que éramos una causa perdida.
En realidad, ¿acaso no sabía yo (y seguramente lo dije?) que estábamos tan seguros como cualquiera en el mundo en guerra.
Debido al orgullo que tenían, jamás vi que dudaran de mis planes.
Estos planes fueron un amago contra Amán y un corte real de los ferrocarriles de Deraa: más allá de esto apenas fuimos, pues siempre fue mi costumbre, mientras estudiaba alternativas, mantener las etapas en solución.