Bandadas jugetonas de vientos cruzaban y daban tumbos unas sobre otras, con sus ráfagas amplias y breves ondeando a través de la hierba para tumbarla momentáneamente en franjas de satén claro y oscuro, como el trigo tierno tras el rodillo. En la colina nos sentábamos a tiritar ante esas sombras deslizantes, esperando una ráfaga intensa, y nos llegaba al rostro un aliento cálido y perfumado, muy suave, que pasaba a nuestras espaldas como una luz gris plateada sobre la llanura verde. Nuestros sibaritas camellos pacían durante una hora más o menos, y luego se tumbaban a hacer la digestión, rumiando pesadamente, con olor a mantequilla, carga tras carga de bolo verde.
Por fin llegaron noticias de que los ingleses habían tomado Amán. En media hora nos dirigíamos hacia Themed, cruzando la vía abandonada. Mensajes posteriores indicaban que los ingleses se estaban retirando y, aunque habíamos advertido a los árabes de ello, aun así estaban inquietos.
Un nuevo mensajero informó de que los ingleses acababan de huir de Es Salt. Esto iba claramente en contra de la intención de Allenby, y juré rotundamente que no era verdad.
Un hombre llegó galopando para decir que los ingleses solo habían roto unos cuantos raíles al sur de Amán, tras dos días de vanos asaltos contra la ciudad. Me puse muy nervioso ante el conflicto de los rumores y envié a Adhub, de quien se podía fiar que no perdería la cabeza, a Es Salt con una carta para Chetwode o Shea, pidiendo una nota sobre la situación real.
Durante las horas intermedias caminamos inquietos por los campos de cebada tierna, con la mente elaborando plan tras plan con una actividad febril.