endureció en nuestros rostros hasta que el aire pudo verse y oírse, silbando junto a nuestros camellos como el humo. El terreno era plano y sin rasgos distintivos hasta las cinco, cuando vimos montículos bajos más adelante, y un poco más tarde nos encontramos en una paz relativa, en medio de dunas de arena cubiertas tenuemente de tamariscos. Eran los Kaseim de Sirhan. Los arbustos y las dunas rompían el viento, era el atardecer, y la tarde se suavizó y enrojeció sobre nosotros desde el oeste. Así escribí en mi diario que Sirhan era hermoso.
Palestina se convirtió en una tierra de leche y miel para aquellos que habían pasado cuarenta años en el Sinaí; Damasco tenía el nombre de paraíso terrenal para las tribus que solo podían entrar en ella tras semanas y semanas de penosa marcha sobre los pedernales de este desierto septentrional; y, de igual modo, los Kaseim de Arfaja en los que pasamos aquella noche, después de cinco días cruzando el abrasador Houl contra viento y marea de una tormenta de arena, parecían frescos y campestres.
Se elevaban apenas unos pies sobre la Biseita, y desde ellos los valles parecían descender hacia el este en dirección a una enorme depresión donde se hallaba el pozo que buscábamos; pero ahora que habíamos cruzado el desierto y alcanzado el Sirhan a salvo, el terror a la sed había quedado atrás y sabíamos que la fatiga era nuestro principal mal.
Así que acordamos acampar por la noche allí mismo y encender hogueras de señales para el esclavo de Nuri Shaalan, quien, al igual que Gasim, había desaparecido de nuestra caravana hoy.
No nos inquietaba gran cosa por su cuenta. Conocía el país y llevaba su camello. Podría ser que hubiera tomado intencionadamente el camino directo a Yauf, la capital de Nuri, para ganar la recompensa de ser el primero en dar la noticia de que veníamos con presentes.