Me fui hacia el norte, haciendo reconocimiento con Awad, un muchacho camellero sherari, contratado en Rumm sin mayores averiguaciones. Había tantos camellos de carga en nuestro grupo, y los indios resultaron ser tan novatos en cargarlos y guiarlos, que mi guardia personal se estaba viendo desviada de su deber apropiado de cabalgar conmigo.
Así que cuando Showakh me presentó a su primo, un khayal sherari dispuesto a servir conmigo bajo cualquier condición, lo acepté de un vistazo; y ahora me disponía a medir su valía en un apuro.
Rodeamos Aba el Lissan para asegurarnos de que los turcos estaban en decencia de ociosidad, pues tenían la costumbre de lanzar una patrulla montada sobre las ruinas de Batra sin previo aviso, y yo no tenía intención de comprometer a nuestro grupo en un combate innecesario todavía.
Awad era un muchacho andrajoso y de piel morena de unos dieciocho años, de magnífica complexión, con los músculos y tendones de un atleta, ágil como un gato, vivaz en la silla (montaba magníficamente) y no mal parecer, aunque con algo del aspecto plebeyo de los sherarat, y en su mirada salvaje un aire de constante y más bien desconfiada expectación, como si aguardara en cualquier momento algo nuevo de la vida, y ese algo no buscado ni ordenado por él, ni del todo grato.
Estos ilotas sherarat eran un enigma del desierto. Otros hombres podían albergar esperanzas o ilusiones. Los sherarat sabían que la humanidad no les permitiría voluntariamente nada mejor que la existencia física, ni en este mundo ni en el otro.