John Thornton pedía poco al hombre o a la naturaleza. No le temía a la naturaleza salvaje. Con un puñado de sal y un rifle podía adentrarse en el desierto y marchar a donde le placiera y durante el tiempo que le placiera.
Como no tenía prisa, al estilo indio, cazaba su cena en el transcurso de la jornada; y si no lograba encontrarla, al igual que el indio, seguía marchando, seguro con la certeza de que tarde o temprano daría con ella.
Así, en este gran viaje hacia el Este, la carne sola era el menú, la munición y las herramientas componían principalmente la carga del trineo, y el itinerario se basaba en el futuro sin límites.
Para Buck era un deleite sin límites esta caza, esta pesca y este vagabundeo indefinido por lugares extraños.
Durante semanas enteras avanzaban sin pausa, día tras día; y durante semanas seguidas acampaban, aquí y allá, los perros holgazaneando y los hombres quemando agujeros a través del fango congelado y la grava, y lavando innumerables bateas de tierra al calor del fuego.
A veces pasaban hambre, a veces se banquetearon desaforadamente, todo según la abundancia de caza y la fortuna de la montería.
Llegó el verano, y perros y hombres cargaban sobre sus espaldas, cruzaban en almadías lagos montañosos de aguas azules y descendían o ascendían ríos desconocidos en frágiles botes serrados a mano con tronzador a partir del bosque en pie.
Los meses iban y venían, y una y otra vez serpenteaban por la inmensidad inexplorada, donde no había hombres y, sin embargo, los había habido si la Cabaña Perdida era cierta. Atravesaban divisorias de aguas en ventiscas estivales, tiritaban bajo el sol de medianoche en montañas desnudas entre el límite forestal y las