Con un gruñido que era en parte ladrido y más bien un grito, volvió a ponerse en pie y se lanzó al aire. Y de nuevo se produjo el impacto y fue derribado estrepitosamente al suelo. Esta vez se dio cuenta de que era el garrote, pero su locura no conocía la prudencia. Una docena de veces atacó, y otras tantas el garrote frustró el ataque y lo derribó a golpes.
Después de un golpe particularmente feroz, se puso en pie a gatas, demasiado aturdido para abalanzarse. Tambaleó lánguidamente de un lado a otro, con la sangre manando de la nariz, la boca y las orejas, su hermoso pelaje salpicado y manchado de baba ensangrentada.
Entonces el hombre se adelantó y le propinó deliberadamente un golpe terrible en la nariz. Todo el dolor que había soportado no era nada en comparación con la agonía exquisita de aquello.
Con un rugido de una ferocidad casi leonina, volvió a lanzarse contra el hombre. Pero el hombre, pasando la porra de la mano derecha a la izquierda, lo agarró con frialdad por la mandíbula inferior, al tiempo que le retorció hacia abajo y hacia atrás. Buck describió un círculo completo en el aire, y medio más, para luego estrellarse contra el suelo de cabeza y pecho.
Por última vez se lanzó a la carga. El hombre asestó el golpe certero que había estado reteniendo intencionadamente durante tanto tiempo, y Buck se desplomó y cayó al suelo, totalmente privado de sentido.
—No se le da nada mal domar perros, eso es lo que digo —exclamó con entusiasmo uno de los hombres en el muro.
—Prefiero domar potros cualquier día, y dos veces los domingos —fue la respuesta del cochero, mientras subía al carro y ponía en marcha a los caballos.
Los sentidos volvieron a Buck, pero no sus fuerzas. Yació donde había caído, y desde allí observó al hombre del suéter rojo.