—¿No lo vas a sacar ahora? —preguntó el chófer.
—Claro —respondió el hombre, clavando la hachuela en el cajón para hacer palanca.
Los cuatro hombres que lo habían transportado se dispersaron al instante, y desde sus seguros apostaderos en lo alto del muro se dispusieron a presenciar el espectáculo.
Buck se precipitó contra la madera astillada, clavando los dientes en ella, embistiendo y forcejeando con ella. Dondequiera que el hacha golpeaba por fuera, él estaba allí por dentro, gruñendo y refunfuñando, con tantas ansias furiosas por salir como el hombre del suéter rojo estaba tranquilo y empeñado en sacarlo.
—Ahora, diablo de ojos rojos —dijo, cuando hubo abierto un hueco suficiente para que pasara el cuerpo de Buck. Al mismo tiempo dejó caer el hacha y pasó el garrote a su mano derecha.
Y Buck era verdaderamente un demonio de ojos rojos, mientras se encogía para lanzarse, con el pelo erizado, la boca espumeante, un brillo de locura en sus ojos inyectados en sangre. Directamente contra el hombre lanzó sus ciento cuarenta libras de furia, sobrecargadas con la pasión reprimida de dos días y noches. En pleno aire, justo cuando sus mandíbulas estaban a punto de cerrarse sobre el hombre, recibió un impacto que detuvo su cuerpo e hizo chocar sus dientes con un chasquido agonizante. Dio una vuelta en el aire, cayendo al suelo sobre la espalda y el costado. Nunca en su vida le habían golpeado con un garrote y no lo comprendía.